CaRtAs a MoDa AnTiGa

Carta ao General (Actualizada)

2011-08-01T16:11:00.002+02:00

As vezes construímos sonhos
em cima de grandes pessoas...
O tempo passa... e descobrimos
que grandes mesmo eram os sonhos
e as pessoas pequenas demais para torná-los reais!
Bob Marley

Meu velho general,

Desta minha Matola onde Basílio Muhate e Milton Machel, sem compreenderem como nós os dois que é bom criar trincheiras, dizem que fico a me fantasmagorizar, te escrevo esta carta de quem nunca percebeu para quê servem as armas, muito menos as guerras.

Mas há tanta coisa que eu não percebo meu general. Por exemplo como é que não consegues compreender que o jogo acabou mesmo depois do apito final.

Quando falo do jogo me recordo de uma entrevista que deste na TVM, há anos para o programa “Estamos Juntos”, penso que era esse, de Emílio Manhique onde falavas do teu amor pelo futebol e que não gostavas por nada de perder.

Me disseram que também és do Ferroviário, General. Penso que agora que mudaste a capital para Nampula dificilmente irás ao Estádio da Machava. Eu também não iria General, aliás, também não vou apesar do Estádio estar no quintal da minha casa.

Mas o senhor tem outras razões para não se dirigir a Machava. Não se pode trocar Nampula pela Machava.

Olha General, eu percebo a tua vontade de mudar a capital para Nampula. Eu também se tivesse o mesmo poder que o senhor o faria. Não quero acreditar que seja por razões políticas. Há coisas mais importante que política. A minha amiga Ani, romântica como ela sempre foi diria mesmo que há coisas mais importantes que política e dinheiro e nós os dois sabemos o que é.

Se meu amigo Egídio Vaz, um ilustre bicho político, viesse me dizer que a política está em tudo, ficaríamos logo com a certeza que ele nunca foi a Nampula com espírito de um verdadeiro cavalheiro.

Em Nampula aprende-se a saborear com os olhos o mais puro da beleza sensual. É só te pendurares num dos postes das velhas ruínas da Ilha de Moçambique para te deliciares com a sensualidade da dança de um feminino corpo macua, como as senhoras do grupo Estrela Vermelha. Sabe general que sempre que olho para aquelas mulheres dançar com toda aquela levaza chego a pensar que elas controlam o tempo?

Sim, lá se controla o tempo. Pelo menos elas controlam o tempo, elas ditam as regras e tu te apaixonas, soltas o verbo e pensas que caçaste quando não passas de uma presa.

Penso que um homem honesto e de uma boa família, isto só para não dizer bem-educado, não pode ir a Nampula casado. Em Nampula não se vai casado casa-se lá.

Voltando aquela entrevista, General, eu percebo hoje o porquê da promessa de pôr o país a “arder chama”.

Mas no lugar de olhar para o que os outros fazem para que o senhor não ganhe as eleições, para que se ponha em causa as suas ordens, para que se recuse um diálogo puro por parte do seu oponente, porquê não prestar atenção àquilo que o General faz para perder.

Gostei do seu regresso em Cabo Delgado meu General. A nossa política estava a ficar nos mesmismos com os avanços e recuos do ministro dos transportes, com a falata de coesão nos discursos da cesta básica do nosso Governo, com auto elogio do partido no poder. Estava tudo cansativo e precisava de algo novo de uma outra linha. O seu despertar nessa província das lindas praias veio mudar o discurso político e pôr gente a comentar algo diferente. Parabéns general.

Contudo general, penso que o senhor não se apercebeu que uma luta política não se ganha com as mesmas estratégias de guerrilha. Penso que se esqueceu de se desmobilizar. Se esqueceu da famosa frase de “um homem válido na guerra é inválido na paz.”

O senhor conseguiu manter-se líder. Mas faltou dar sustento a essa figura de “líder” que sempre ostentou.

Repete a ideia de ser mais jovem e mais bonito como se eleições fossem concursos de beleza e porte físico.

General, nunca ouviu os economistas dizerem “cuidado com os pequenos furos porque fazem grandes rombos”?

Não General, acho que a sua estratégia, pode até ter ser boa em termos militares mas politicamente não funciona General!

Não acredito que funcione a sua ostentação de força apresentando-se como o homem mais armado desta nossa “Pátria Amada” mesmo reconhecendo que a nossa segurança é composta por uns “magrinhos” que o General pode pegar “um a um”. Porquê lembrar sempre os nossos pecados? Porquê tem de nos pôr constantemente entre a bazuca e a parede?

Sei que não tenho direito de me meter na sua vida, mas acho que é hora exacta para irmos nos sentar na nossa nova capital apreciar o que de mais belo há lá. Vamos ouvir Boby Marley e reinventarmos a nossa paz.

Aquele abraço, General

A Cor Apagada de Matalana

2011-01-11T12:14:00.002+02:00

A alma humana é como a água:
ela vem do Céu e volta para o Céu,
e depois retorna à Terra, num eterno ir e vir.
Johann Wolfgang Von Goethe, escritor e pensador alemão

Para Virgílio Sitole, o bailarino de Matalana

Gostava de saber como é que um coreógrafo na China recebe a notícia da morte de um pintor. Um dia te escreveria para falarmos de Matalana, que há muito tempo não vamos para nos esquecermos da correria da cidade.

Sabes Virgílio, as cidades têm esse poder de nos sufocar nos tristes noticiários de austeridade, que nunca percebemos em quê realmente se corta e onde os preços realmente foram congelados. É onde fingimos a nossa existência empacotados nos fatos e gravatas, como se neles reflectíssemos toda a nossa inteligência. Assim fingimos a nossa seriedade.

A cidade é uma existência irrealista, onde mais do que ser é preciso parecer. É preciso sentar-se na explanada de um restaurante caro e pedir um duplo de wiskey com muito gelo, demorar-se duas horas na mesma página de jornal simplesmente para muitos passarem por ti e acreditarem que tens condições para pertencer à elite.

Por isso que nós íamos à Matalana, Virgílio. Lá voltávamos à nossa condição humana. Não tínhamos de parecer inteligente com uma pequena chávena de café que tomávamos em duas horas numa explanada de luxo. Tínhamos de parecer nós.

E fomos na roda de canhu em Fevereiro, numa casa enfrente a obra de Malangatana, onde entramos feito turistas e vasculhamos cada detalhe da sua construção como se inspeccionássemos o tempo. Admirávamos tudo que, para ti, sobrinho do mestre, parecia normal. Até à sua grandeza era para si normal. Penso que essa é a desvantagem de ser parente de astros, pois nunca conseguimos ter a noção do brilho deles.

Será que conseguias olhar para ele para além dessa condição natural de ser seu tio, ascendendo para o seu estatuto de artista universal que não precisava de ser apresentado? Perguntei-te isso quando subíamos o areal que dava à casa da sua mãe Tchembene, onde os velhos se reuniam para beber xindere com o prazer diferente do nosso beber wiskey para ganhar estatuto.

Sim, Virgílio, em Matalana a música é uma coisa permanente. É como se as pessoas inventassem motivos para cantarem. É como se tudo desse uma linha para música. Por isso que essa tendência “malangatana” para cantar em qualquer momento não me surpreende.

Melhor seria dizer que Marracuene pode não ter criado a música, mas aquele distrito soube fazer da música a sua forma de respirar. Por isso que surgiu esse eterno “duelo” de Fanny Mpfumo e Dilon Djindji. Tu sabes, Virgílio, que são dois mestres que entrar em debate sobre quem é melhor não interessa.

Mas, quando te falava da roda de canhu em Matalana, onde Malangatana apareceu e pôs-se logo a cantar tamboreando a sua barriga como a electrizar todo o mundo para o seguir, alguns velhos que se juntaram a nós foram falando de Dilon. Mesmo não sendo de Matalana, a sua fama de “Don Juan”parece ter se estendido por lá, onde espalhava seu charme juvenil com uma viola, que o dava passaporte nas principais cerimónias do distrito. Dilon diz que “marrabenta” vem também daí. Recorda-se que nos contou também em Matalana, essa sua tendência de arrebentar com todas.

Se Marracuene teve a capacidade de criar estrelas como Dilon, Armando Mabjaia e Fanny, Matalana conseguiu chamar para si, na sua miniatura, senhores que dominariam o panorama cultural moçambicano, como o fez Lindo Lhongo.

Como Malangatana, Lhongo teve a capacidade de voltar às origens e beber tudo que as ervas do seu Matalana o podiam oferecer. Se formos a falar de dramatologia moçambicana, Lhongo posiciona-se como o líder da fileira. “O lobolo” é a sua mais emblemática obra. Lhongo distancia-se do tradicionalismo que muitos procuram demonstrar quando tratam destes assuntos para mostrarem que são mais africanos que os outros. Ele apresenta-se como artista que deixa a alma falar mais do que as regras que os críticos colocam. A isto Malangatana dizia que era “pintar o que sonho ou o que está na cabeça”. Esse parece ser o lema dos senhores de Matalana, deixar a alma falar mais alto que a cabeça.

Em Matalana, onde há muito não voltamos mano para sentarmos à volta da fogueira e fingirmos sermos bons contadores de história na noite, onde, mentalmente, inventamos monstros com base nas pinturas de Malangatana, sentias a verdadeira paz.

Podia voltar agora para vermos as longas pernas de Mudledlelene que se posiciona logo na entrada do Centro Cultural, como se fosse guardião dos segredos dos filhos da terra. Gostava do mito de Mudledlelene que você e seus companheiros de “Batalhão Zero” contavam nessas noites. É nas noites que animavam as histórias. Depois de irmos convencer a sua mãe e cunhada do mestre, Tchembene para nos dar uma “primeirinha”- diziam ser boa para lombrigas – as noites ganhavam cor e nós nos inspirávamos.

Diziam que Mudledlelene estava contra os amores roubados. Os homens e mulheres encontravam-se no extenso mato de Matalana para se amarem. Preferiam sempre as noites sem luar para se esconderem-da visão feiticeira de Mudledlelene. Quando os amantes se entregavam aos prazeres Mudledlelene – não conheço o seu género, apesar das belas ancas – aparecia e dizia “ni ku vonile”, o mesmo que “ti vi”.

Malangatana não escondia as histórias de feitiçaria que moldavam Matalana. Assumia essa sua existência e assim assumia a sua condição de homem de uma terra com identidade própria. Era como se dissesse sou do mundo, mas sou daqui. Penso que é isso que faz a vocês também jovens de Matalana, Virgílio. Podias ser simplesmente um coreógrafo da cidade que se perde pelas terras chinesas e não volta a Matalana para buscar os fantasmas que te assustaram na infância para o seu bailado, como também não o teria feito Cardoso Lindo como encenador, ir buscar à forte tradição da terra do seu pai Lindo Lhongo para contar a história colonial.

Ir à Matalana era minha forma de fugir a essa inexistência, que a cidade me oferece e tentar encontrar-me na terra onde todos aprenderam na infância a serem artistas. Onde ainda voltam nas noites quando os bebés nascem para as mostrar a lua ao jeito de “kenkeguelekeze”.

Um dia vou escrever-te sobre Matalana sem ser para falar da dor ou da cor “apagada” de Matalana.

Memórias de um Espectáculo: O Dia que Chico Inventou a Música

2010-11-23T14:28:00.002+02:00

Retirado daqui.

Memórias de um espectáculo

Policarpo Mapengo

Prometeu uma viagem aos temas que contaram a história deste país e fez uma digressão pelo seu próprio percurso musical como quem prova que “não só de memórias vive o Chico”.

Tinha prometido uma visita a sua memória. Assim recriou-se em pensamentos um espectáculo que faria uma viagem pelos tempos de bacela como “Merkandonga” onde todos reclamavam – o cliente e o vendedor: “dizem que estamos a lhes burlar mas não sabem que também compramos a preço elevado”- justifica-se uma das vendedoras na música que já nesse “antigo tempo” mostrava a importância das influências. “Unga mu dzivale Ibrahimo” ou “não te esqueças de Ibrahimo, é um velho cliente, passe-lhe o camarão por trás para que os outros não se apercebam”.

Essa música saltava da platéia entre os intervalos dos outros temas que Chico António ia interpretando. Era como se lembrasse a estrela que havia uma música escondida na sua memória, tal como o “hantlisa maria” – depressa Maria, arrume as suas coisas que tem um carro que vai a Gaza.”

A província de Gaza era vista como ponto de partida para o desenvolvimento. Podia também simbolizar o campo de onde se podiam – também nessa altura – ver como o pólo de desenvolvimento. Era desta província onde residia o sonho de alimentar o país com o arroz de Chòkwé.

As performances de Chico António têm, para o artista, o dilema de se criar “espectáculos paralelos”. É como se o público respeitasse as escolhas do artista mas que exigisse também que este corresse pela sua vontade. Mas é com a classe e segurança, aliada a nomes como Carlitos Gove, Paito Tcheco, Rufus e Simão. Juntou vozes femininas e levou um violino para sublinhar as músicas.

Quando, na semana passada se fez ao Franco Moçambicano para um “back to the time” foi buscar temas marcantes como “Baila Maria”. Na Orquestra RM, Chico António fez com Mingas uma das mais brilhantes duplas deste “País da Marrabenta” como diriam os Gpro. A ideia, contou Chico António ao “País Fim de Semana”, quando compôs a música era cantar sozinho e em português, mas convencido pelos seus “bosses” juntou a brilhante voz de Mingas e mudou para “tsonga”. Nasceu assim um dos clássicos deste “alquimista” da música que faria Manu Dibango retirar-se do seu sossego e o dar Prémio Rádio França Internacional. “Depois disso senti que já não era mais o mesmo,” disse nessa entrevista.

Tinha razão, “já não era mais o mesmo”. Nos seus espectáculos, o de Franco não foi diferente, encontra-se esse Chico António que faz experiências e aceita todas as influências. – “Escuto todo o tipo de música, até rock metal”. Mas esqueceu-se de dizer que a sua música carrega toda essa dose como nos levando pelos becos sul-africanos na lembrança, mesmo que a distância, de Sipho Mabuzi ou então numa quase doce e lenta morte de reggae que podia se confundir com uma voz emprestada de Alpha Blond.

Depois se posiciona como um “soba” e dita o ritmo que o público tem de dançar. Serve com uma tendência blues as cadências de uma noite, nesse raro jeito de arrancar aplausos com “Comer Camarão”.

Mas nessa relação com o público, Chico sabe que há coisas que não se podem fugir. Os grandes artistas sabem, disso, mesmo quando desligam os equipamentos e simulam um “asta la vista”. Sabem que não é isso que faz com o que o público abandone a platéia como também sabe que este pode ficar na sala e exigir – no caso de Chico António – que se cante “hantlisa Maria” e demonstrar essa vontade de ir a Gaza “pegar na enxada, plantar mandioca e criar gado.”

Para quê Escrever Depois de Ualalapi?

2010-08-26T16:08:00.002+02:00

Um livro que não se pode ler duas vezes
não merece ser lido uma vez.
(Já não me lembro onde li isto)

Para os meus velhos companheiros
na garagem, primeiro, e na varanda da AEMO,
nas noites que discutíamos literatura.

Fui ver Ungulani

Já não é boémio dos tempos que se seguiram quando, nos anos de 1990, o seu nome se confundia com Ualalapi. Nessa altura, entrávamos pela garagem da AEMO e juntávamo-nos para discutir sobre artes na Aro Juvenil e olhávamos para nós e víamo-nos grandes escritores que poderiam repetir a revolução da geração Charua, que invadiu a casa grande e se tornou em senhores das artes.

É dessa geração o Ungulani para quem eu olhava à distância enquanto trocava frases com Eduardo White, em mais um dos tantos lançamentos de livro.

Entre fumos de cigarros, quais mais velhos, gritavam de palco onde Sangare Okapi lutava para não ser mais Cardoso Lindo só para não ser, simplesmente, o filho do dramaturgo Lindo Lhongo. Ele queria seguir o seu caminho de poeta sem o fantasma do pai.

Nessa altura, atirava-se ao palco para declamar os seus poemas eróticos, enquanto Augusto Tembe esboçava uma dramática crónica, e Roberto Isaías ainda cantava “eu não chamei tchumba, chamei namorada”, nos Satélites.

Eu, Frederico Jamisse e Sangare Okapi, como nos tempos em que fazíamos teatro no Tintlari ta Hosi, desafiávamos as distâncias da Lhanguene para juntarmo-nos à malta entre todas as paixões que acompanhavam. Jamisse escrevia poemas de meter medo, onde repetia a ideia de sangue, sexo e violência e assinava como Freddy Cooper.

Milton Machel deixava-se levar em textos da Oasis e, mais tarde, declarar-se-ia – ou sempre foi assim - um rapper nas páginas culturais do Campeão onde, depois de correr desportivamente nas ruas de Alto Maé, atravessava a 24 de Julho para escrever poéticos textos de básquete.

Foi nessa altura que queria entrevistar Ungulani Ba Ka Khosa. Guardava ainda a troca de frases que fez com White em que um defendia “leiam para depois escreverem” e outro dizia “escrevam”. Nós queríamos escrever. Éramos putos que se assumiam escritores como o faria Ligeiro em “vendo poemas”.

Mas também era dominado pela paixão. Lembras-te Milton? Já falei sobre essa relação paixão e amor no que diz respeito ao jornalismo. Era altura em que éramos os putos do Campeão, quando importava mais correr e deixarmo-nos deliciar com os textos todos eles poetizados. Penso que fui vítima de Homero Lobo, esse meu mestre que, quando cheguei ao jornal pela primeira vez, olhou para mim e disse: - Escreva!

Não sabia o que iria escrever, mas tinha de escrever.

Ualalapi, de Ungulani, ecoava na minha cabeça quando liguei para ele a querer entrevistá-lo. Penso que na altura não sabia o que lhe iria perguntar. Acho que repetiria as perguntas dos testes da disciplina de português que faziam a pergunta que mais detestava.

“O que o autor quis dizer?” –irritava-me essa pergunta. Como saber o que o autor quis dizer?

Para Ungulani, não fazia sentido que um principiante o quisesse entrevistar. “Para vir perguntar meu nome e minha idade.” Justificou-se no encontro que teve com Homero.

Não sei se o perguntaria isso. Mas penso que falaríamos de Ualalapi. Ou perguntar-lhe-ia por que é que alguém que escreveu Ualalapi ainda precisa de publicar mais um livro. Porquê não se exilou nesse clássico que é um dos cem maiores livros africanos do século passado, como fez Luís Bernardo Honwana depois de “Nós Matamos o Cão Tinhoso”?

Porquê escrever depois de Ualalapi?

Essa pergunta perseguiu-me há dias quando combinámos a entrevista adiada há 12 anos. Não era mais o boémio dos tempos, mas mantém a sua coerência quando o assunto é política, como também não esconde o seu desamor quando fala de Samora Machel. “Era um ditador!”

Mas porquê escrever depois de Ualalapi? Perguntei, quando se posicionava para a fotografia. Não deixou de rir enquanto eu acrescentava. “Se fosse eu, depois de Ualalapi, não escreveria mais.”

Ele tem outra opinião. Nós é que andamos presos à fantasma de Ualalapi, mas ele já se libertou, razão pela qual consegue escrever outros livros como o seu mais recente “Choriro”.

Esta é uma carta que escreveria também para esse grande senhor da literatura africana, que soube desconstruir a história do império de Gaza para nos oferecer um livro sem preconceitos, onde os exageros o dão toda a grandeza.

Para Júlio Mutisse, esse meu irmão de todas as batalhas, “Orgia dos Loucos” é o melhor não só pela profecia que faz ao nascimento da Rosita numa árvore no tempo das cheias, mas tambem pela forma clara como olha para uma sociedade como um mundo de loucos.

Pode ser. Mas Ualalapi é Ualalapi.

Aquele abraço.

Jornalismo, Bachir e a Causa Nacional

2010-06-11T20:16:00.002+02:00

“A sociedade que aceita
qualquer jornalismo
não merece jornalismo melhor."
Alberto Dines

Querida Zenailda Machado

Matola 12 de junho de 2010

Nunca percebi melhor o que queria dizer um jornalista e escritor brasileiro quando revoltado com a sua profissão e arte disse com raiva: “chega de escrita, vou plantar batas e criar porcos!”
Era a descarga de quem engolira tantos sapos e se desiludira com aquelas que para muitos – até para mim – é a apaixonante profissão. Mas ontem Z, me apercebi que o caso Bachir põe em causa a nossa capacidade de pensar friamente.

Não sei se dessa distância que te encontras da nossa índica pátria amada te apercebeste das trincheiras que se formaram. Os jornalistas se demitiram do seu papel e se posicionaram claramente como “advogados” – de defesa e da acusação.

Os discursos jornalísticos que foram repetidos nos jornais e TV’s moçambicanos quando a notícia de “Bachir barão de droga” explodiu como uma bomba, tinham um subtil tom de “ainda bem”. Era como se todos estivessem a espera desse momento. Os jornais não se deram tempo para julgar (o que não é tarefa deles) correram logo para o condenar (o que também não é tarefa deles). Na imprensa – e porque Barack Obama disse – ele era sem dúvidas “o barão de droga”da África Austral.

Z, ontem precisavas estar neste país do Índico. O assunto de Bachir era o assunto nacional. O país quase que parou para se acompanhar vídeo conferencias na Embaixada dos EUA. Os grandes senhores, os barões do nosso jornalismos, homens com opinião respeitada e que o público pára para os ouvir se encarregaram de estar nessa conferencia. Não era espaço para os “putos” pois o “droguismo”de Bachir é um caso nacional. Foram “hi u kulo” – como diria minha avo.

O mais chocante é a desilusão (ou alívio) com que muitos ficaram por aquilo que chamam de “falta de provas”. O discurso jornalístico mudou e como que a heroificação de Bachir os canos das escritas viraram-se contra os americanos “como é que Obama acusa sem provas?”

Os jornalistas seniores estavam revoltados por se ter sujado o nome de Bachir sem prova. Entrincheiraram-se e atacaram sem piedade “o que estes americanos pensam que somos?”

Até posso perceber a indignação Z, mas este caso me trouxe uma coisa assustadora. O nosso jornalismo é feito de reproduções de discursos. “Bachir é barão de droga!” todos correram e fizeram manchetes. As TV’s dedicaram 15 a 30 minutos ao tema, com reportagens feitas com “diz-se que”, “segundo o especialista...” O tempo e as páginas foram assim preenchidos para a satisfação de todos.

Depois veio “EUA não tem provas” para o bem do país.

Não se fez uma corrida em contra mão que eu acho que deve ser o jornalismo. Mais do que aparecerem darem suas caras de estrelas do nosso jornalismo e dizerem “EUA não tem provas” era importante ajudar a compreender este caso de uma maneira fria que se exige ao jornalismo e jornalista.

Acho que não é papel de jornalismo/jornalista defender ou acusar. A obrigação é informar, é colher dados e ajudar a compreender os fenómenos. É preciso questionar porquê EUA meteu Bachir nessa lista e porquê aparece agora a não fornecer dados concretos. E isto não se olha simplesmente em linha jurídica como muitos querem nos fazer compreender. Penso eu Z que este caso deve ser visto na esfera jurídica, diplomática e económica.

Mas este é o jornalismo que temos. Um jornalismo de emoções e jornalistas advogados.

Sem mais linda, receba um abraço cá do indico, com o calor próprio da minha Matola para te ajudar a aquecer nesse reino que se quer unido.
PC

Última Entrevista: Respostas Imaginárias

2010-04-21T15:43:00.001+02:00

Uma coisa boa sobre a música

é que quando ela bate

você não sente dor.

Bob Marley

Para Tony Django

Eu sei que nunca se vai parar a música,

mas acredite que ela não será mais a mesma.

Mano, esta é uma carta de memórias. Também é o que se pode fazer quando se dedica a uma estrela que temos de aprender a ver o seu brilho através do coração porque sabemos que ela “não brilhará mais aqui.”

Acho que nunca te disse, mas sempre me recordaste Peter Pan. Me prendia sempre a assistir esse personagem que o seu maior, senão único, medo era ser adulto. Queria prender se na eterna infantilidade e se deliciar com as histórias da Wendy porque “acreditava em fadas”.

Será que acreditavas em fadas Tony? Me esqueci de te perguntar isso na única entrevista que me concedeste. Foi só uma entrevista não por tua culpa, mas porque sempre tenho dificuldades de entrevistar os meus amigos. Fica-me sempre aquela sensação de que de todas as perguntas que vou fazer, tenho as respostas.

Agora sei que é presunção. Sei que muitas perguntas ficaram por te fazer. “Acreditavas em fadas?”

Nunca te perguntei isso, como também não te perguntei se serias capaz de fazer outra coisa senão cantar? Se podias ser uma outra pessoa que não Tony Django? Agora sei que não te conhecia.

Olhava para ti e me recordavas Peter Pan.

Sempre me fascinei com a sua fragilidade infantil de um personagem que amava como adulto e estava preparado para lutar e demonstrar seu poder perante capitão Gancho.

Tinhas esses traços frágeis de adolescentes e te soltavas em sonhos na poderosa música de adultos. “Uta Bala ka Mani” é onde aparece a tua potência como se o seu corpo franzino ganhasse massa e exigisse que olhassem para ti como adulto.

Katchume era o exemplo de música que se podia fazer nessa altura. Rompiam com os estrangeirismos que dominavam a juventude e corriam para as raízes sem deixarem de introduzir conceito world típico das grandes bandas africanas.

Depois do sucesso do Ghorwane, precisavamos de uma renovassão que nos ajudasse a compreender o verdadeiro valor dos bons rapazes. E Kapa Dêch deu uma resposta a altura e nós percebemos o quanto este país estava a precisar de equilíbrio em termos de música.

Se lesses esta carta mano, sei que saberias que não estou a fazer nenhuma comparação pois são dois grupos completamente diferentes. Não falo apenas nas suas estruturas como também em estilo de música. Estou simplesmente a dizer que vieram mostrar que há muitos caminhos pelos quais se seguir.

Penso que isso é o que falta nestes dias.

Me esforço agora que te escrevo, a ouvir Dorropa. Me esforço porque é arrepiante lembrar que cada música em que aparece a tua voz é exactamente a última música em que emprestas o teu encanto de “fadas”.

Dorropa me fascina. É como se, pela tua voz me oferecesse a imagem de uma cidade que está a ser vendida aos bocados e se enche de sugidade. É retrato de um país degradado.

Olha mano, também não te perguntei sobre este país. O que achavas deste país? Acho que – estou a ser novamente presunçoso – dirias “haaa deixa lá disso vamos lá ali....”

Então nos meteriamos pela rua da Resistência irias querer falar da música que era o que corria em ti. Insistirias em me contar, acho que pela oitava vez, o sonho de construireres uma casa primeiro andar onde embaixo funcionaria um estúdio ou um centro cultural.

“Querias viver com música em casa?”

Acho que diria – “obviamente, eu sou a música”.

Eu sei mano que a música não vai deixar de existir. Iremos a Malhangalene beber um copo. Vamos cantar no Gil Vicente e dançar no África.. A música vai continuar, mas não será a mesma coisa.

Não haverá Dorropa com tua voz, não vamos ouvir “Mamane” e o seu apelo a iguladade “hi tlanlane magoda hita ringanana – penso que é assim que se escreve – tirem-nos as amarras para estarmos ao mesmo nível - não se fará mais tributo sem teu nome, não haverá mais Tony Django na última correografia do espectáculo do K-10!
NI TA BALA KA MANI!Mano, esta é uma carta de memórias. Também é o que se pode fazer quando se dedica a uma estrela que temos de aprender a ver o seu brilho através do coração porque sabemos que ela “não brilhará mais aqui.”

Acho que nunca te disse, mas sempre me recordaste Peter Pan. Me prendia sempre a assistir esse personagem que o seu maior, senão único, medo era ser adulto. Queria prender se na eterna infantilidade e se deliciar com as histórias da Wendy porque “acreditava em fadas”.

Será que acreditavas em fadas Tony? Me esqueci de te perguntar isso na única entrevista que me concedeste. Foi só uma entrevista não por tua culpa, mas porque sempre tenho dificuldades de entrevistar os meus amigos. Fica-me sempre aquela sensação de que de todas as perguntas que vou fazer, tenho as respostas.

Agora sei que é presunção. Sei que muitas perguntas ficaram por te fazer. “Acreditavas em fadas?”

Nunca te perguntei isso, como também não te perguntei se serias capaz de fazer outra coisa senão cantar? Se podias ser uma outra pessoa que não Tony Django? Agora sei que não te conhecia.

Olhava para ti e me recordavas Peter Pan.

Sempre me fascinei com a sua fragilidade infantil de um personagem que amava como adulto e estava preparado para lutar e demonstrar seu poder perante capitão Gancho.

Tinhas esses traços frágeis de adolescentes e te soltavas em sonhos na poderosa música de adultos. “Uta Bala ka Mani” é onde aparece a tua potência como se o seu corpo franzino ganhasse massa e exigisse que olhassem para ti como adulto.

Katchume era o exemplo de música que se podia fazer nessa altura. Rompiam com os estrangeirismos que dominavam a juventude e corriam para as raízes sem deixarem de introduzir conceito world típico das grandes bandas africanas.

Depois do sucesso do Ghorwane, precisavamos de uma renovassão que nos ajudasse a compreender o verdadeiro valor dos bons rapazes. E Kapa Dêch deu uma resposta a altura e nós percebemos o quanto este país estava a precisar de equilíbrio em termos de música.

Se lesses esta carta mano, sei que saberias que não estou a fazer nenhuma comparação pois são dois grupos completamente diferentes. Não falo apenas nas suas estruturas como também em estilo de música. Estou simplesmente a dizer que vieram mostrar que há muitos caminhos pelos quais se seguir.

Penso que isso é o que falta nestes dias.

Me esforço agora que te escrevo, a ouvir Dorropa. Me esforço porque é arrepiante lembrar que cada música em que aparece a tua voz é exactamente a última música em que emprestas o teu encanto de “fadas”.

Dorropa me fascina. É como se, pela tua voz me oferecesse a imagem de uma cidade que está a ser vendida aos bocados e se enche de sugidade. É retrato de um país degradado.

Olha mano, também não te perguntei sobre este país. O que achavas deste país? Acho que – estou a ser novamente presunçoso – dirias “haaa deixa lá disso vamos lá ali....”

Então nos meteriamos pela rua da Resistência irias querer falar da música que era o que corria em ti. Insistirias em me contar, acho que pela oitava vez, o sonho de construireres uma casa primeiro andar onde embaixo funcionaria um estúdio ou um centro cultural.

“Querias viver com música em casa?”

Acho que diria – “obviamente, eu sou a música”.

Eu sei mano que a música não vai deixar de existir. Iremos a Malhangalene beber um copo. Vamos cantar no Gil Vicente e dançar no África.. A música vai continuar, mas não será a mesma coisa.

Não haverá Dorropa com tua voz, não vamos ouvir “Mamane” e o seu apelo a iguladade “hi tlanlane magoda hita ringanana – penso que é assim que se escreve – tirem-nos as amarras para estarmos ao mesmo nível - não se fará mais tributo sem teu nome, não haverá mais Tony Django na última correografia do espectáculo do K-10!
NI TA BALA KA MANI!

Dos Bifes A Ditadura Da Media

2010-04-14T12:30:00.000+02:00

"Se você não tem motivos para sorrir,

pelo menos não dê motivos

para os outros chorarem."

Anónimo

Matola, 14 de Abril

Uma canção para Seth Swaze

Pelo seu aniversário e

pelas músicas que nunca gravou

Mano, uma vez descansava o triste peso de um dia em que corremos atras do que não sabemos só para nos iludirmos que fazemos alguma coisa. De remoto na mão fui repetindo essa inaptidão a procura, nas nossas TV’s, de qualquer coisa que pudesse assistir. Sabes Seth, há horas que nos apetece partir o televisor por não nos estar a servir para nada. Mas esse dia fui me prender na 21ª hora, e Fernando Lima sugeria para ler “A Ditadura da Media”.

Me admira o poder disciplinador da media do mesmo jeito que me assusta a forma de interferir nas nossas vidas. Uma espécie de invasores impiedosos que se dão ao luxo de determinarem o que temos de fazer, onde devemos comprar e o quê comprar. Pior, a quem amar!

A media venceu. A Televisão tomou de assalto o papel previligiado dos pais e passou a ser o educador destes e dos seus filhos. Já te apercebeste do silencio que os pai impõe ao filho na hora do telejornal e aquele que a mãe sujeita quando passa uma telenovela?

Te dizia mano que a media venceu e determina onde comprar as coisas. Rui Michel foi a última vítima dos bifes por ter feito compras no Xipamanine. Va ka hina, por se ser músico não se pode fazer compras no Xipamanine?

O que mais intriga é concentração das pessoas para ver “daqui a pouco”essa grande matéria. E ainda me vem dizer que o tempo de antena na TV é caro. Façam-me rir.

Mas te queria falar de música mano.

Parti dos breves minutos da tua música ontem para recuar no tempo em que com Zé Manuel – onde anda esse companheiro? – fizeram uma parelha e percorreram um jazz todo gospelizado cheio de marrabenta que alertava “deixem os pintos crescerem”. Queria voltar para o poder da música que a media não encontra motivos para a expor nos seus canais (falo das TVs) porque o tempo da antena é caro.

Voltei aos spirituals que não eram exactamente das noites revolucionárias da capoeira ou do hip-hop das ruas novaiorquinas importados dos ritmos da jamaica.

Eram música de lamento e crença no poder divino para o descanso espiritual, pelo peso de tanto trabalho nas plantações de canas-de açucar. Será daí que evoluiu a tua música Seth?

Essa minha leitura pode ser influenciada pela tua ligação com a religião onde parece ser a base para a grande música. Podia correr para os coros que inspiraram os Boyz II Man, mas posso me prender – gosto desta – na Irinah ou mesmo na Lizha James dos tempos iniciais da sua carreira em que a voz era o seu principal instrumento de sedução. Lembras?

Alguns dos teus ídulos também não se escapam dessa influência religiosa, falo por exemplo de Arão Litsuri. A tua música me levou de volta a esse passado para compreender a evolução de algumas das nossas histórias.

Na sexta-feira fazes 34 anos e vais cantar para os teus amigos no Mbuva. Espero esse regresso, e acredito que na tua marrabenta, afrojazz e gospel teremos uma forma de fazer uma viagem pela world music, do nosso jeito.

E espero que depois trabalhes para produzires um disco e que ganhes mais indo ao palco que indo ao tribunal como advogado.

Hã... cuidado, se fores as compras ou se fores dar umas voltas pelas avenidas onde as mulheres estão dispostas a te amarem por uns minutos a troco de alguns valores podes ser o proximo bife.

Aquele abraço

Uma Noite com Maria Teresa Dzukuta

2010-02-18T10:25:00.002+02:00

A maior covardia de um homem

é despertar o amor de uma mulher

sem ter a intenção de amá-la.

Bob Marley

Matola, 17 de Fevereiro de 2010

Querida amada,

O 14 de Fevereiro me deprime!

Me pedes a verdade como se eu a te pudesse dizer.

Podia deixar as horas correrem, te falar do pânico que se reinstala sempre que os telejornais recuperam as notícias de polícias assassinados. Não importam as causas, diria a minha mãe com o rosto espantado e as mãos na cabeça como se a temer pela sua própria segurança: “se matam polícias o que será de nós?”

Mas não é isso que te preocupa.

O Estado pode ser assassinado isso não te diz nada. Me olhas como se fosse eu culpado pela morte de Michael Jackson e me acusas de ter assassinado o teu estado emocional. Me perguntas sem nenhuma compaixão pelo desgaste físico e financeiro que passei na noite de 14 de Fevereiro. A tua única preocupação é saber onde estava, com quem a fazer o quê e como!

Sinto egoísmo da sua parte. É como se eu fosse tua propriedade privada, teu homem de estimação que as outras não podem tocar nem por um segundo.

Me desgosta o teu interrogatório. Não porque não o podes fazer, mas porque não te posso responder.

Te digo que fui aos copos com os meus novos amigos de infância e nos perdemos no tempo falando daquilo que podia ter sido a nossa história se tivéssemos nascido e crescido no mesmo bairro.

Me olhas com o mesmo desprezo de uma serpente desesperada. “Onde estiveste?”

Não te posso dizer! Como dizer?

Uso a arma dos fracos para poder me defender dos teus ataques fulminantes. Grito e exponho minha força física para me acobardar, e te lembro que estou cansado!

Me perdi na noite deste 14 de Fevereiro num bar da esquina onde Maria Teresa Dzukuta ao ritmo de cada copo de cerveja, pisca o olho para quem paga mais como nos concursos das operadoras celulares, nos quais que ganha quem mais mensagens enviar.

Lá, como diria Manuel Bandeira, mesmo não sendo Pasárgada, há muitas prostitutas bonitas para namorar. Deixam-se aos montes e fazem a mesma promoção de tomate no mercado. Prometem bassela e noite inesquecível.

Olha meu amor. Consegues imaginar como ficam os lábios prostitutos de Maria Teresa quando te promete uma noite inesquecível?

Me perdi nessa sensualidade selvagem e as minhas mãos soltaram-se para deslizarem nos meus bolsos e tirarem as notas enquanto gritavam em voz alta para todos me ouvirem dizer para Paito, servente do bar, “fique com os trocos”!

Maria Teresa dzukutava para mim, mesmo quando aparecia por engano uma música de Aretha-Franklin. É como se a sua existência existisse apenas de cintura para baixo. E é por ai onde também me fixava.

É verdade amor, fugi dos jantares a dois a luz de vela numa mesa onde o som chega de fininho, como se estivéssemos nos tempos em que devíamos ter medo que alguém se apercebesse que ouvíamos músicas revolucionárias.

Dizes que é romântico?

Romântico?!

É tedioso meu amor!

Por isso que os 14 de Fevereiro me deprimem.

Lá na Maria Teresa falamos em voz alta e soltamos palavrões sem nenhuma preocupação em sermos educados. Dançamos sem nos preocuparmos em acertar o passo, bebemos sem nos preocuparmos com a quantidade, fazemos amor sem nos preocuparmos com preliminares.

Somos nós mesmos, percebes meu amor?

Mas como te dizer isso?!

Me deixe ver telejornal.

Dois polícias são assassinados. Clic!
Bairros da Matola estão há meses sem água. Clic!

Esquecer Matola, ouvir T’Yana para Lembrar Samora e olhar Guebuza

2010-02-10T11:42:00.002+02:00

Um homem que quer reger a orquestra

precisa dar as costas à plateia.

James Cook

Para Jorge Saiete, Lazaro Bamo

e o recém admitido ao

triste clube matolense

Júlio Mutisse

Desliguei-me da Matola que tanto amo.

Os jornais repetem as notícias do lixo e os residentes de Fomento saem a rua para reclamar a falta de limpeza “enquanto pagamos taxa de lixo”. O presidente do Município espreita para a capital e nos apazigua “se até Maputo tem lixo”. Clic!

Comemoravam-se 38 anos de Matola como cidade. Nessa noite as estrelas foram ofuscadas pelo fogo de artifício.

Viva Matola!

Esqueço Matola e seu lixo, sua falta de água, promessas não cumpridas de estradas e eternos seminários sobre plano de estrutura urbana!

Viva Matola!

Mas me esqueci da Matola, da revolta populacional e comentadores das TV’s que põem em causa a competência do seu presidente que sempre acreditou na “Matola Primeiro.” Clic!

Me esqueci!

Me tranquei no quarto e recuperei um disco de T’Yana exumado do baú das memórias para fazer um back ao passado de um povo que levantava o nariz e dizia aos governos racistas de Ian Smith e Pieter Botha que “somos pobres com orgulho”.

T’Yana nos leva de volta a um país que era liderado por um homem de causas, que preferiu trancar as suas fronteiras e punha o povo a cantar “Smith wa lhanya” algo como “Smith é louco”.

Eram os tempos que brincávamos djiplokotsos a Kapango na Escola Primária de T-3 e festejamos a distribuição de leite em pó nos intervalos depois de longas filas para vacinação. Nessa altura, na curiosidade de ver o Presidente nos juntamos nas machambas 16 de Junho pertencente a Cooperativa das Zonas Verdes para o ouvirmos gritar “Independência ou Morte, Venceremos!”

É neste contexto que aprece T’Yana inspirado no discurso de Samora Machel depois do comando boer, no dia 30 de Janeiro de 1981, ter invadido Moçambique para assassinar militantes do ANC.

O tom de desafio de Samora Machel e interpretação perfeita de Yana, é a demonstração de segurança de um país acabado de sair de uma luta pela independência frente a um exercito colonial violento, que não aceita dobrar-se perante uma potencia regional que era a África do Sul do Apartheid.

Que venham, estamos prontos para os receber com uma sandes de marreta, um copo de creolina, um rebuçado de pregos, um bolo de granada e para fazer digestão um coro de armas viradas para eles.

Esta é a forma como um país de terceiro mundo, considerado na altura, muito mais do que hoje, mais pobre do mundo.

Mais do que as consequências que o país passaria ou que passou, se olharmos para toda a sabotagem que o país viveu, o mais importante era passar para os nossos inimigos a mensagem de um país que não verga, um país que poeticamente se definiria “pobre mas orgulhoso”!

Hoje podemos encontrar o mesmo discurso em Armando Guebuza. É claro que já não se coloca o verso de “pobre orgulhoso” mas o de auto estima.

Os inimigos de hoje são outros, como o definiu Marcelino dos Santos num seminário organizado pela Coopal_ Jornalistas Culturais, onde Armando Guebuza era o principal orador, antes da sua eleição para o primeiro mandato.

Os inimigos são outros, dizia o libertador. Armando Guebuza olha para a pobreza absoluta que se pode vencer com trabalho e auto estima. Para Graça Machel, na abertura do ano lectivo d’A Politécnica, é importante que o moçambicano em qualquer parte do mundo se sinta moçambicano mas parte deste mundo.

Mas voltamos ao discurso combativo de Samora em Yana. Se Graça Machel hoje fala desse orgulho de ser moçambicano, podemos recuar para “Daqui Não Saio Daqui Ninguém Me Tira”.

Eu aqui nasci e é aqui que vou morrer.

Se alguém vier para me tirar eu não vou sai.

Nunca deixarei que alguém me roube esta terra.

Venha de onde vier, Independência ou Morte daqui não saio.

Mais uma vez encontra-se aqui no verso de T’Yana o tom desafiador samoriano. A ideia de terra que nos vê nascer e que suporta os nossos mortos. O discurso é típico do momento em que o país vivia e o Marechal precisava fazer acreditar ao seu povo que a defesa da pátria valia todo o nosso sangue. Foi assim que se ganhou a “liberdade” e é por amor a terra que hoje podemos nos entregar, diria Guebuza, no combate a corrupção e renovação de liberdades individuais se quisermos realmente combater a pobreza.

Podemos falar de unidade em as tuas dores mas as minhas dores vão estrangular a opressão. Penso que esta é das músicas mais significativas do professor Yana. A ideia da unidade para se atingir um bem comum. No entanto a unidade não pode significar todos nós estarmos a fazer a mesma coisa. É estarmos a contribuir a nossa maneira para um mesmo fim. Guebuza recupera essa ideia de unidade primeiro com indicação de 2009 como ano Eduardo Mondlane e depois no discurso da sua investidura onde fala de uma colaboração entre a geração 25 de Junho, a geração 8 de Março e a geração de Viragem.

Os teus olhos mais os meus olhos vão falando da revolta.

A tua cicatriz mais a minha cicatriz vão lembrando o chicote.

As minhas mãos mais as tuas mãos vão pegando em armas

A minha força mais a tua força vão vencer o imperialismo

O meu sangue mais o teu sangue vão regar a vitória.

É claro que não vencemos o imperialismo mas estamos a construir um país enquanto a nossa Matola assiste. Voltei a Matola porque acabou a música e dá para olhar que o seu presidente quer reger uma orquestra virado para o público. É por essa razão que está preocupado com os seminários para aparecer sempre em público através dos órgãos de informação.

Aquele abraço
PS: Não consigo fazer o upload da música aqui. Quem a quiser que me dê um toque por email.

PC

Morte de Jeremias e Fim Da Crítica

2010-01-07T15:12:00.000+02:00

Difícil não é lutar por aquilo que se quer, mas sim desistir daquilo que se mais ama. Eu desisti. Mas não pense que foi por não ter coragem de lutar, e sim por não ter mais condições de sofrer!

Bob Marley

A Rosa Langa

Por todas as inconfidências

e tudo que nos rimos e sonhamos.

Querida Rosa Langa,

O ano começou e ainda não tivemos tempo para falarmos sobre os teus grandes projectos. Espero que esta carta te encontre em tua melhor forma, como uma verdadeira 4X4.

Falando de projecto “nha” Rosa, na terça-feira com a corrida pela tomada de posse dos deputados provinciais fiquei preso a notícias de todos os cantos e me esqueci de te escrever. Por todas as razões tinha de ser para ti a minha primeira carta deste ano.

Sabes maninha, ando desesperado a procura de algo que me surpreende. Quando oiço o General Líder Mais Bonito e Jovem Dhlakama a falar, por causa daquela sua “determinação” herdada nos longos anos da luta, espero sempre para ver o que realmente irá acontecer. Tu me conheces “nha” Rosa e sabes que a violência não é minha praia. Mas acredite que eu gosto do discurso do general e me ponho sempre na expectativa para ver qual será o final da novela que ele escreveu.

Foi, acredite mana, num misto de alegria e pena que vi os deputados da Renamo todos elegantados nos seus fatos para tomarem posse. Era como se assumissem um ar de desafio a liderança do General. É como se o tigre tivesse perdido toda as suas garras e se valesse apenas da pele para amedrontar as crianças.

As “más línguas” (?) dizem também que os próprios deputados eleitos para a Assembleia da República vão desobedecer o líder, não por causa do seu compromisso com a pátria, em particular os seus eleitores, mas pelos 40 mil de meticais que os esperam naquela casa do povo. É coisa para se dizer isso mana?

Eu prefiro acreditar que o farão por um dever patriótico. Mas se tu, minha querida irmã, pudesses, ao teu jeito, fazias uma edição das Inconfidências de Dhlakama, quem sabe se ele não nos diria o que realmente vai na sua alma.

Querida Rosa, sei que estas coisas de política te deixam mal disposta.

Não é tua praia!

Por isso que vou parar apesar de não me faltar a vontade de te falar da entrevista de Daviz Simango ontem, principalmente quando faz um recuo a história da Frelimo até a morte do seu pai. É interessante ver como ele bebeu dos camaradas, me pareceu guardar tumularmente um segredo, uma espécie de pacto de sangue dizendo simplesmente que “alguém vai contar”.

Bom, maninha, sei que me dirias simplesmente que isso é com eles. Sei como foges dessas coisas. Precisas apenas de curtir uma boa música, pegar tua muchila e descobrir sítios onde há gente que acredita que Samora ainda é presidente de Moçambique, onde quem tem uma bicicleta para ir a Malawi comprar açúcar para vir vender em kwacha porque nunca pegaram metical.

Olha “nha” Rosa, pensei em te escrever esta carta na madrugada de dia 2 de Janeiro, na ressaca de “ano novo”. Sabes companheira, naquelas horas que nos achamos ricos, tiramos cadeiras e nos deixamos estar no meio de uma das ruas do meu T-3. Um dos meus amigos estacionou seu carro, abriu as portas e ligou, qual poderoso, num bom volume para que todos ouvíssemos a forte voz de Jeremias Ngwenha.

Mana, não te posso jurar que estava lúcido, não havia condições morais para minha lucidez naquela hora, mas eu podia ouvir de verdade Jeremias Ngwenha. Acordei estes dias todos lembrando os seus temas e os repetia mentalmente para que não me esquecesse do quanto não paramos para pensar nisso.

Penso que Amosse Macamo (como vai mano?), um especialista em música moçambicana ainda não se deu tempo para olhar para a morte de Jeremias como o fim da crítica na música. Sei que é exagerado chamar a isto de fim mana Rosa, e que o justo seria o silêncio.

Os rappers, mais pela origem do próprio estilo em que os Ganster Rap se evidencia como um ritmo de pretexto, onde a letra é mais importante que toda a componente da música, se esquiva desse papel.

O rap moçambicano me parece estar mais talhado ao que se considera “música de revista”, mais ao estilo dos jornais que vão relatando “o povo está com fome e saiu a rua”, e quando quer pegar pesado vira-se contra um dos seus companheiros.

Na segunda-feira fiquei a olhar para TVM passando uma série de música Rap e chamou-me atenção YoYo, primeiro pelo título da música “Mesmo Bandido”. Depois era a letra onde assume “sou gangster armado” e manda recados fortes a Danny OG.

Esta é uma faceta do Rap, mas acho que rhythm and poetry do nosso país pode ser muito mais explorado como já o fizeram bem os G-Pro em “País da Marabenta”.

Voltando a Jeremias Ngwenha, mana, o que gostava dele é a capacidade de fugir desse estilo de revista é nos oferecer coisas que vivemos nos nossos dias como se fosse uma descoberta sua. Te lembras de “vada voche”? – penso que é assim que se escreve. Ele abandona o estilo clássico de poesia que, curiosamente encontramos no Rap, falo de versos em rimas, e assume o lado “vadio” para nos alertar que há gente que se esquece que nós existimos.

Jeremias não era adorado pelos seus “olhos azuis”, mas por uma mistura de espectáculo, música e letras que cada um que subia “chapa la ni kakaulhula” sentia na pele o que é estar numa bicha que não anda.

Percebes o que estou a tentar dizer “nha” Rosa?

Estou a falar de letras não muito eruditas ao estilo de “povo no poder”, mas sim de uma “surpresa” que Jeremias apanha em “Kase Ka Maputso ku ta”? Algo como “afinal Maputo é assim?” e ele começa a descrever os dissabores e o fim de sonho que atinge todos que olham para Capital como a terra onde tudo acontece.

“Nha”Rosa, o ano ainda está a começar e sei que vamos ainda nos encontrarmos para um mousse de chocolate.

Até lá maninha, espero que a segunda edição do teu livro Moçambique, Mulheres e Vida volte a esgotar como a primeira.

Um beijo, sem nenhuma inconfidência.

O Poema que Não te Escrevi (Feliz 2010)

2009-12-18T14:37:00.003+02:00

Matola, 18 de Dezembro de 2009

Companheiros,

Estamos em Dezembro. Corremos. Corremos por causa do trabalho, corremos pelas festas, corremos pela vida, corremos pela família. A verdade é que corremos. E corremos muito. Nessa longa correria só não devemos nos esquecer de dizer aos nossos amigos o quanto os estimamos, o quanto os queremos bem e o quão bem queremos que passem as festas. Eu não podia esquecer. Eis me aqui vos desejando tudo isso, MUITO DINHEIRO e juízo.

2009 se vai, 2010 vem ai e já que se discute aquecimento global, deixo vos com o o Poema que não vos escrevi em 2009 (também já publicado aqui).

O Poema Que Não te Escrevi

Acredito que o amor é eterno!

Terei todo o tempo do mundo para te escrever um poema de amor.

Este é o poema que não te escrevi. Não tenho tempo para te falar das flores e da água do mar. O mundo está em chamas e nós marchamos nas avenidas universais apelando pela paz.

Formamos movimentos anti-globalização ou pela globalização cooperativa em que não só consumimos macdonald como também oferecemos xigubo. E de bandeiras em punho seguimos na frente de combate apelando para o fim da guerra e para redistribuição da riqueza por partes iguais. Somos guerreiros modernos que ainda acreditam que o movimento cívico é das armas mais letais.

Não tenho tempo para te escrever um poema meu amor!

Acreditava que a nossa causa era justa, que iríamos vencer para oferecermos um mundo melhor aos nossos filhos. Aí, todas as noites antes de dormirmos faríamos amor e te recitaria poemas ao amanhecer sem medo e sem ver nas televisões noticiários de guerra, sem me envergonhar pelas tristes imagens de Darfur. Dizias-me que essa era utopia de homens modernos que não aceitam ser comunistas mas continuam a perseguir o sonho vermelho em shows de Bono Vox e Bob Geldof. Pode ser meu amor, mas a minha ideologia é um comunismo capitalista!

O show vai acabar meu amor, aí iremos a beira-mar ver o pôr-do-sol e te escrever um poema de amor.

Agora não tenho tempo para te escrever esse poema!

Agora tenho de escrever meu manifesto para a Nina. Ela não entende poemas de amor, ela não entende linguagem de paz e amor enquanto vê uma imagem chocante de G-8 em volta a uma mesa farta em que os líderes não comem por não saberem o que comerem enquanto de outro lado, no vale de Níger onde se sente o rico cheiro de petróleo há muita gente que não come por não ter o que comer.

Agora não posso te escrever um poema de amor!

Tenho de falar dos homens sem tecto que sonharam com um país melhor e o máximo que conseguiram foi uma bala no seu corpo e um despachado caixão de seus companheiros de luta enterrado debaixo da terra como tecto.

Achas que me resta tempo para te escrever um poema de amor?

Quando o mundo for melhor, te escreverei um poema de amor. Falarei do seu corpo a escaldar enquanto te contorces de prazer, qual sol sobre África em tempo de aquecimento global.

Vês meu amor, agora só sei falar de aquecimento global, só sei falar do protocolo de Quioto, só sei falar de questões ambientais que vão dando cabo deste continente, da água que será a principal causa da guerra.

O poema que não te escrevi, fala das crianças a correrem no meu país sem medo de bombas sem temerem a diplomacia de guerra. O poema que não te escrevi fala dos teus olhos a brilharem por não teres a preocupação do que comer amanhã.

Poema que não te escrevi é um poema de paz e amor!

História da Vida Privada

2009-11-04T16:21:00.000+02:00

As vezes construímos sonhos em cima de grandes pessoas... O tempo

passa... e descobrimos que grandes mesmo eram os sonhos e as pessoas

pequenas demais para torná-los reais!

Bob Marley

Ao velho General

Matola, 4 de Novembro de 2009

Meu velho general,

Desta minha Matola onde Basílio Muhate e Milton Machel, sem compreenderem como nós os dois que é bom criar trincheiras, dizem que fico a me fantasmagorizar, te escrevo esta carta de quem nunca percebeu para quê servem as armas, muito menos as guerras.

Mas há tanta coisa que eu não percebo meu general. Por exemplo como é que não consegues compreender que o jogo acabou mesmo depois do apito final.

Quando falo do jogo me recordo de uma entrevista que deste na TVM, há anos para o programa “Estamos Juntos”, penso que era esse, de Emílio Manhique onde falavas do teu amor pelo futebol e que não gostavas por nada de perder.

Me disseram que também és do Ferroviário, General. Penso que agora que mudaste a capital para Nampula dificilmente irás ao Estádio da Machava. Eu também não iria General, aliás, também não vou apesar do Estádio estar no quintal da minha casa.

Mas o senhor tem outras razões para não se dirigir a Machava. Não se pode trocar Nampula pela Machava.

Olha General, eu percebo a tua vontade de mudar a capital para Nampula. Eu também se tivesse o mesmo poder que o senhor o faria. Não quero acreditar que seja por razões políticas. Há coisas mais importante que política. A minha amiga Ani, romântica como ela sempre foi diria mesmo que há coisas mais importantes que política e dinheiro e nós os dois sabemos o que é.

Se meu amigo Egídio Vaz, um ilustre bicho político, viesse me dizer que a política está em tudo, ficaríamos logo com a certeza que ele nunca foi a Nampula com espírito de um verdadeiro cavalheiro.

Em Nampula aprende-se a saborear com os olhos o mais puro da beleza sensual. É só te pendurares num dos postes das velhas ruínas da Ilha de Moçambique para te deliciares com a sensualidade da dança de um feminino corpo macua, como as senhoras do grupo Estrela Vermelha. Sabe general que sempre que olho para aquelas mulheres dançar com toda aquela levaza chego a pensar que elas controlam o tempo?

Sim, lá se controla o tempo. Pelo menos elas controlam o tempo, elas ditam as regras e tu te apaixonas, soltas o verbo e pensas que caçaste quando não passas de uma presa.

Penso que um homem honesto e de uma boa família, isto só para não dizer bem-educado, não pode ir a Nampula casado. Em Nampula não se vai casado casa-se lá.

Voltando aquela entrevista, General, eu percebo hoje o porquê da promessa de pôr o país a “arder chama”.

Mas no lugar de olhar para o que os outros fizeram para que o senhor não ganhasse estas eleições, porquê não prestar atenção àquilo que o General fez para perder.

Penso General que o senhor não se apercebeu que uma luta política não se ganha com as mesmas estratégias de guerrilha. Penso que se esqueceu de se desmobilizar. Se esqueceu da famosa frase de “um homem válido na guerra é inválido na paz.”

O senhor conseguiu manter-se líder. Mas faltou dar sustento a essa figura de “líder” que sempre ostentou.

Repetiu a ideia de ser mais jovem e mais bonito como se eleições fossem concursos de beleza e porte físico.

Nos 45 dias de campanha eleitoral, meu General, o senhor fez um clássico passeio pela zona norte, só para não dizer Nampula, deixando poucas horas para sul. A sua explicação na entrevista da RDP – África foi de que sul representa 22% da capacidade eleitoral.

General, nunca ouviu os economistas dizerem “cuidado com os pequenos furos porque fazem grandes rombos”?

Não General, acho que a sua estratégia, pode até ter sido boa em termos militares mas politicamente não funciona. Não funcionou General!

A prova disso são os discursos agressivos que o senhor faz e os seus acólitos, Banrarano e Ivone Soares fazem eco.

Mas como o senhor mesmo diz, esses são miúdos. Me preocupa mais o que o senhor como líder diz.

Repetiu várias vezes que era pai da Democracia. Não se preocupou por essa menina “Democracia” nascesse de uma mãe incógnita. Teve todas as oportunidades para a abortar mas preferiu deixa-la crescer para a assassinar agora.

É general, vê que isso não faz sentido?

O senhor diz que ainda tem idade para se candidatar. Acredita que um dia será Presidente desta República como o foi Lula da Silva. Para mim o General está mais próximo Jean-Marie Le Pen.

Sei que não tenho direito de me meter na vida do seu partido, mas acho que é hora exacta para sair de mansinho e irmos sentar na nossa nova capital apreciar o que de mais belo há lá.

Aquele abraço

PC Mapengo

Auxilio Incompreendido

2009-10-15T12:44:00.002+02:00

Socorro, alguma alma, mesmo que penada

Me empreste suas penas.

Já não sinto amor nem dor

Já não sinto nada.

Socorro, alguém me dê um coração.

Que esse já não bate nem apanha.

Por favor, uma emoção pequena,

Qualquer coisa que se sinta,

Tem tantos sentimentos, deve ter algum que sirva.

In CD “UM SOM” de Arnaldo Antunes

Ao marido da minha amante
Querido sócio, desta Matola onde construo meus sonhos, te escrevo para mostrar a minha indignação. O meu país está a atravessar um ímpar momento de campanha eleitoral. Falo de escolhas, sócio.

Eu não queria voltar ao assunto político neste meu canto a moda antiga. Sabes sócio que há uma onda de alianças dos excluídos com os candidatos não desqualificados e, logo, sérios (alguns hão de ser, de certeza)? É engraçado olhar para este cenário. E eu já me questionei sobre posições políticas dos nossos partidos.

Diga meu companheiro, podemos falar de esquerda direita ou partidos de centro no nosso cenário político? O que é que o PIMO ou os Ecologistas têm a ver com a FRELIMO? O que é que os que declararam apoio ao MDM têm a ver com este movimento? Fiz me, também, esta pergunta numa outra vertente como “o quê é que a União Democrática acrescentou a Renamo?”

Pelo menos sei que a Renamo deu a muitos dos líderes desses partidos oportunidade de se sentarem nos bancos do parlamento.

Mas não é contigo que me interessa discutir política.

Te escrevo para expressar a minha indignação pela forma como olhaste para o meu esforço cristão de ajudar o próximo, neste caso a tua linda mulher.

Chegaste companheiro, faiscando de ódio pelos versos mentirosos e maliciosos que ouviste pelos becos da tua vizinhança, e te atiraste sobre a minha fragilidade com a raiva de fera.

Não me deste oportunidade de me explicar. Era para ti o rosto hitleriano de uma guerra que ainda estava para começar. Estendi-me sobre o asfalto perante olhares sorridentes desses vizinhos que nunca compreenderam a minha relação altruísta para com a tua linda mulher.

Juro-te que só queria ajudar.

Sacrifiquei o tempo que devia, apaixonadamente, dedicar a minha mulher e as duas esbeltas namoradas, para poder tratar da tua mulher solitária e abandonada nas noites de Inverno que, durante dois anos a deixaste nos lençóis do teu quarto vazio.

Compreendes agora companheiro?

A minha missão foi cuidar do teu património enquanto te distanciavas por essas belas terras de rand onde se diz que a riqueza se tira debaixo do solo. É verdade? Nós cá corremos contra a pobreza e desejamos que o nosso solo deixe de servir simplesmente para enterrarmos os nossos mortos.

Bom, mas isso é uma outra história.

Olhe sócio. Mesmo depois de ter jurado nunca mais te voltar a dirigir a palavra, cedi a coação jeitosa da tua bela esposa para te pedir desculpa. Por mim, ficava neste silêncio sarcófago e, já que estás de volta a terra do rand, também abandonaria a tua mulher na solidão a que vivia antes, a ver se aprendias a agradecer os gestos generosos dos outros homens.

Mas como te disse antes, pela minha educação cristã, não gosto ver uma mulher a sofrer sem poder a ajudar. E isso companheiro, a tua paixão cega não permitiu observar.

Dizia meu sábio avô que uma casa tem que ter um homem por perto. Penso que tu nunca tiveste essa lição senão não abandonarias a tua bela dama em busca de uma fortuna nas terras dos outros.

Eu percebo essa necessidade de riqueza e queria que continuasses nessa busca com a certeza de que a tua casa está em boas mãos. Sempre esteve e tu não percebeste durante a semana que estiveste cá.

A tua fúria que se traduziu em socos violentos e repetidos insultos não te permitiram que te apercebesses do meu trabalho ao longo da tua ausência.

Soltaste verbos insultuosos e mesquinhos só para não agradeceres por ter ficado a matar cobra na tua casa. E nem te apercebeste que te ajudei a fazer um filho que não conseguias havia 6 anos depois do teu casamento.

Eu percebo a ingratidão.

Por tudo que partilhamos, aquele abraço.
PC Mapengo

Comentador das Bananas: Virgílio Sithole Responde a Mapengo

2009-10-07T11:53:00.001+02:00

Sobre o “Comentador das Bananas”

Virgílio Sitole
Jiamusi Universty - JU
Heilong Jiang Province
Republica Popular da China

Meu caríssimo irmão PC Mapengo, para mim Poly

Devo lhe confessar que me perdi no tempo e no espaço no que diz respeito às formalidades, quando se trata de escrever cartas, pior ainda, se tratando de “cartas a moda antiga”. Meu companheiro de longas jornadas, amigo, irmão, e se me permite, e todos os leitores do seu “cartas a moda antiga”, meu “Amor”. Os mal-intencionados poderão questionar esta costela que temos de “nos amar”, mas podem ficar tranquilos, somos homens que temos uma empatia e admiração um com o outro.

Meu irmão, confesso-lhe que mando este comentário hoje dia da “PAZ” na nossa Pérola do Indico, e deste pais mais populoso do mundo, onde me encontro a perseguir o “feitiço”, completo um mês me mordendo a língua todos os dias a tentar aprender o mandarim, esta língua difícil, mas não impossível, numa cidade que a temperatura chega a atingir – 30º C, onde os residentes se acotovelam para ter “um dedo de conversa” com um negro, alias, preto, -será que há diferença!!??, – que chatice meu até dá vontade de lhes… nikuxi pha…onde os escarros inundam tudo o que é rua, corredor, esquina…. Enfim, é nesta “esquina” do mundo que recebo sua carta intitulada “comentador das bananas”.

Meu irmão, feliz ou infelizmente, depende das circunstâncias e dos interesses, não pude acompanhar o debate/comentários na espectaculosa, mas tenho uma e única fonte, que é a sua carta, e vou tentar comentar/opinar, segundo o que me é oferecido e também socorrendo me dos conhecimentos que tenho do “comentarista mais procurado do momento” e das suas bananas…

Meu irmão, devo-lhe dar os meus parabéns por teres exercido o seu direito de cidadania e “irromper” no catalogado do “tudo óbvio, real e mais pura verdade da nossa Santa (?) Pátria Amada e difundido nos meios de comunicação social como a certeza divina ”.

Meu caro irmão, tenho respeito com todos seres humanos e desumanos, mas lhe confesso que antes de partir, discuti com os meus botões e a minha “caixinha mágica” num desses programas/comentários que são vivamente publicitados nas TVs. Sabes meu irmão, cheguei a conclusão, tinha que concluir, que alguns comentadores/analistas deviam ir a reforma ou darem umas voltas na “calibragem cerebral” pois, de tanto esforço que fazem para difundirem as suas filosofias e crenças, colocando-se como os donos da verdade e do saber, acabam por te levar a analogiar seus comportamentos e imbecilidades dogmáticas com a arte de coreografar numa visão contemporânea.

Irmão, imagina o que pensam os moçambicanos menos atentos e/ou sem capacidades para lerem nas entrelinhas, os discursos e “análises retrógradas” e embrulhadas em senso comum de alguns analistas/comentadores, só porque vão buscar os melhores (?) vocábulos de Camões e Pessoa para atingirem os fins sem olharem para os meios. Qual período da Segunda Guerra Mundial, onde os meios de comunicação tinham como preocupação dominante a determinação dos efeitos da propaganda centrando o tipo de efeito nas atitudes, nos valores e nos comportamentos dos destinatários.

Olhando em ultima instância, esta azáfama das eleições, campanhas versos promessas e desorganização na luta desenfreada da procura do pão de forma mais fácil, leva os politiqueiros a “escolherem o CC e a CNE como seus dois batuques para fazerem os seus ritmos de vitima” o que me faz me lembrar da estoria do macaco que acusa o “palco” de estar torto, mas na verdade ele é que é coxo, não sabe dançar.

Irmão, isto é bem diferente da coreografia da dança contemporânea. Na coreografia da dança contemporânea estão em jogo muitos factores, tais como, a ruptura com os padrões estéticos anteriores, onde o corpo e a mente experimentam novos condimentos técnicos e situacionais do espaço antes não vividas. Por outro lado, na coreografia contemporânea a criação e a tenacidade coreográfica não se centra num único elemento, o solista, mas sim em outros elementos com por exemplo, o movimento e a organização.

Aqui diferencia-se o movimento do gesto, apesar de aparentemente estarem juntos, têm proveniências diferentes. Como diz WOSIEN (2000) “O movimento é o resultado do esforço mecânico do corpo para se deslocar no espaço, de forma organizada, enquanto o gesto traz a carga expressiva, a identidade sócio – psíquica de cada um: sua mitologia corporal”. O que se pode concluir “que não há um movimento expressivo idêntico ao outro”.

A organização que faltou e ainda falta a muitos politiqueiros, na dança contemporânea está lá bem patente. E isso pode confirmar meu caro irmão. Mentira!!!!!!?????

Caro irmão, a dança como arte, seja qual for seu estilo, traz ao público além de lazer, uma nova forma de ver a vida, o mundo real e o mundo irreal, traz ao espectador o que as palavras não são capazes de dizer e o que somos capazes de sentir. A dança em si tem o poder de criar um mundo diferente na mente de cada espectador, e este mundo é capaz de gerar novas informações e conhecimentos para uma vida.

E como diz Miriam Lamas Baiak (2007) “não importa qual o estilo, se ela está na escola, na rua ou no teatro, a DANÇA faz parte de nossas vidas, e se prestarmos um pouco mais de atenção nela e nos seus profissionais, veremos que sua contribuição saí de dentro das paredes de uma sala de aula – da mente - e ultrapassa as linhas de um palco, levando para a sociedade uma contribuição infinita e de grande valor”.

Mas desmistificando a sua carta vejo que da “moda antiga”, talvez se encontra lá o formato, mas tem tudo de actual. Estás de parabéns por seres inimigo das verdades simples e convidares a sociedade a olhar nas entrelinhas e a questionar tudo o que lhe é apresentado pelos nossos comentadores, e não só, nas espectaculosas e as nossas Tvs.

Para terminar, ainda bem que não tens a certezas do que se nos e dados pelos órgãos de comunicação social, como jornalista que és, como sempre defendeste, já partes na luta pela imparcialidade, e já agora, permita me que lhe diga que o grande problema deste mundo – quiçá da nossa Pátria Amada – são os ignorantes e fanáticos com as suas certezas (in: Combates pela mentalidade sociológica, Serra, C. 2003).

Há comentadores que já “cederam à temperatura e amoleceram”, como acontece com as bananas, e é altura de estarem no “caixote do lixo” ou na geladeira para refrescarem os miolos e voltarem no “próximo mandato” quando surgir a outra espectaculosa já que o império vai se impondo na nossa Pátria, espero que não se repita o caso Zimbabwe…em Moçambique!!!!!!!!!!!!!!!!!! ou o caso de Sílvio Berllusconi, na Itália….

Como diz Santo Agostinho: “...Ó homem aprende a dançar! Caso contrario, os anjos não saberão o que fazer contigo”.

PS: Irmão gostava ter comentado directamente do seu Blog, mas neste “Ninho do pássaro”, as regras são outras….não tenho permit (em off the record) para ver blog, facebook, etc…

Jiamusi, R. P. China

Aos 04 de Outubro de 2009

Virgílio Sitole

Comentador Das Bananas

2009-09-30T14:40:00.002+02:00

Comentador Das Bananas

“O conhecimento não se adquire

por numerosas narrativas,

mas seguindo o conhecimento

e usando-o.”

In As Noites das Mil e Uma Noites

do prémio Nobel de Literatura

Naguib Mahfuz
Desta minha Matola
Para Virgílio Sitole,

Esse filósofo da dança

que aprendeu a coreografar a vida

Meu companheiro, não fui ver teu bailado como havia prometido. Sabes qual é a minha opinião sobre a dança contemporânea. Acho que a minha sensibilidade não é civilizada para a dança contemporânea, ainda não me emancipei do xigubo já que me parece haver uma resistência dos nossos coreógrafos em contemporanizar as nossas danças tradicionais. Não é possível mano?

Mas um dia falamos disso.

Cá desta pátria do Índico, sabes companheiro, estamos a viver um forte momento eleitoral. Penso que dessa China onde te encontras escapas aos efeitos colaterais desta campanha desenfreada.

Mas não é a campanha meu companheiro que me deixa preocupado. Não são os discursos fervorosos dos políticos com as suas promessas utópicas que me desesperam. Não mano. As loucas promessas de bem-estar “se ganhar as eleições” é o papel dos políticos. Quando presto atenção a uma campanha eleitoral tenho de estar preparado para ouvir promessa de “escola a dois metros da minha casa” ou de “oferta de 10 hectares de terra a cada moçambicano”.

O maior barulho é sobre a exclusão de uma série de partidos que se candidatavam para cadeiras de poder. É compreensível a raiva de João Massango quando decreta “o luto nacional” depois de quebrar-se o último galho de esperança que era o Conselho Constitucional.

Mas o que não dá para perceber são as visões unilaterais dos nossos comentaristas e jornalistas que se despem da “imparcialidade” e escolhem alvos a abater. Sei que me vais questionar acerca da imparcialidade pois já falamos algumas vezes sobre isso. E nessas nossas conversas já o assumi que a partir do momento que vivemos num meio nos deixamos envolver em companhias, consumimos o que a sociedade nos oferece, a nossa capacidade de ser imparcial enfraquece.

Mesmo assim mano, temos a obrigação de nos esforçar em direcção a imparcialidade. É isso que se exige do jornalismo e dos comentadores como agentes facilitadores de compreensão de fenómenos e infelizmente não é isso que está acontecer.

A nossa imprensa é feita de induções. Os nossos jornalistas transformaram-se em futurologistas. Os nossos comentadores escolheram dois alvos a abater, CNE e Conselho Constitucional. Transformaram os partidos políticos em vítimas dessas duas instituições ilibando-os de quaisquer erros. Eles são mais limpos que a virgem Maria.

Ignoram o reconhecimento dois erros que esses partidos já vieram assumir porque já escolheram os seus tambores. Eles fazem os seus ritmos de vítima e convidam o eleitor a dançar numa coreografia pior que a da dança contemporânea do meu ângulo de visão é claro.

O engenheiro Venâncio Mondlane, o comentarista mais concorrido de momento, no seu esforço de neutralidade apareceu na STV a fazer um recorte daquilo que ele considera o mundo. Para ele em nenhum tribunal do mundo não se tomam decisões até altas horas, ou fora do horário normal do trabalho. É mano, deixava claro que o que ele nunca ouviu ou viu é porque não existe.

Como tantos outros comentadores de momento recorrem sempre a artigos para suportarem as suas opiniões. No entanto eles pegam os artigos como partes isoladas e não como partes integrantes de todo um pacote de lei.

Para mostrar o fracasso do CC, engenheiro Venâncio levou aos estúdios daquela estação emissora uma banana. Estava constantemente a apalpar o bolso como para certificar se ela não teria cedido a temperatura e amolecido. Depois a exibiu mostrando que estamos num país das bananas.

Claro que estamos num país das bananas. Quando temos comentadores e jornalistas que no lugar de ajudarem a compreender os fenómenos de uma forma global escolhem apenas partes para nos darem como verdades absolutas, não ajudamos a desenvolver esta pátria amada.

Eu acho Sitole, que este país está habituado a se fazer tudo sem se respeitar a lei. Estamos num país onde as pessoas estão preparadas a perdoarem a qualquer infracção em nome da estabilidade. Mas a nossa paz e liberdade não pode ser feita a custa da escravatura.

Alguns diplomatas vieram juntar suas vozes (largamente discutida aqui), a mais elevada e irritada delas foi do encarregado de negócios dos EUA, Todd Chapman que falava de uma democracia inclusiva. Hawena, é incluir só por incluir?

Penso que a democracia tem regras e todos as conhecem, assim como todos nós sabemos que as regras são para serem cumpridas.

Mas vamos vivendo esta saga eleitoral mano, com comentadores das bananas que se convencem que são— como diria personagem da telenovela Chocolate com Pimenta – donos e proprietários da verdade. Se esquecendo mano que a única vantagem que têm em relação aos outros é o acesso ao microfone e a páginas dos jornais.

Prometo mano ir ver a gala dos 30 anos da companhia. Mesmo que seja dança contemporânea, faço esse sacrifício para que me contes como são as chinesas.

Aquele abraço, desta pátria onde se o assunto for cuidar dela, me assumo parcial.

PC

A Renúncia

2009-09-23T12:47:00.001+02:00

Eu só peço a Deus

Um pouco de malandragem

…

Eu sou poeta

E não aprendi a amar

Cassia Eller em Malandragem
Se me amares…

Não sei quanto dura uma relação, mas sei quanto tempo terei de ganhar te fazendo carícias enquanto te falo das histórias que não foram contadas.

Ligo TV e me agride a repetida imagem de campanha eleitoral com destaque para a violência. Eles sabem meu amor que se agridem. Este é o momento para descerem a terra e se comportarem como simples mortais.

Este é o momento de abraçarem aquela velha senhora desdentada surpreendida por uma brigada porta-a-porta quando voltava da machamba e se atiraram para os seus abraços esquecendo-se do banho que ela não toma há anos.

Dizem que são do povo.

Mas nós sabemos que não são meu amor. Nós sabemos que são blindados pelo seu poder. Nós sabemos que depois se irão embora e a mais curta distância que haverá entre nós será pela TV.

Mas, sabes, é política isso meu amor.

Se me amares… renuncio a sexta-feira. Sei que vou perder as belas companhias no bar da Celeste onde as horas nos traem correndo para amanhecer. É lá onde exibimos a nossa masculinidade e chamamos ladrão a qualquer um sem termos de provar.

É bom estar lá.

Mas se me amares não te deixarei sozinha em casa. Te farei companhia a cada instante arriscando a minha reputação na acusação de me teres engarrafado.

Enquanto não me dizes sim…

Vou me perdendo nesta TV, vendo todos os telejornais formados de campanha eleitoral. Violento o remoto como se fosse culpado pela programação “vocês não estão cansados de serem ex…” clic “eles é que des…”clic. “Fomos ro…” clic.

Já sei o que vão dizer.

Pode se ouvir da minha janela os gritos e buzinas de uma falsa satisfação. Vota… Vota… “a tua vida vai mudar”… “somos alternativa inclusiva”.

Fico neste meu canto a espera de um sinal teu.
PC Mapengo
Acompanhe o debate que corre aqui

Carta de Índico

2009-09-02T14:29:00.000+02:00

O simples facto de se dizer

que todos são iguais perante a lei,

já é uma injustiça

Não me lembro onde li isto

Matola, 2 de Setembro de 2009

A Ouri Pota

Te recordas das noites quentes de Maputo, mano?

Te escrevo cá do Indico meu irmão, onde ainda saboreamos timidamente, pelas rádios nacionais, as gostosas músicas dos Gorwane e Celso Ricardo anuncia, pelo menos uma noite do Alambique com o bom do Hortêncio Langa e Arão Litsuri.

Quando assunto é arte me assumo saudosista. Isto vem dos tempos que percorríamos as noites de Maputo nos intermináveis “concertos Verão” de Alex Barbosa em que a capital se transformara no poço dourado dos músicos angolanos primeiro e cabo-verdianos mais tarde.

Te recordas mano? Éramos jornalistas culturais.

Nessa altura os debates televisivos e radiofónicos preenchiam duas horas a discutirem se era música moçambicana ou música feita por moçambicanos. Até hoje não sei o que se pretendia porque os meus manos dos MOZPIPA não pararam de cantar morena de Moçambique e as mulheres se deliciavam com a sua forma elegante de vestir.

Nessa altura, mais do que discutir, mano, o país que saía de uma longa guerra civil – é esta a denominação não? Guerra civil? – dizia que mais do que discutir terminologia, o queríamos era saborear a paz. Era não perdermos tempo com a paternidade da democracia, já nos bastava sairmos a noite para vermos jazz e aplaudirmos a explosão teatral que se fazia sentir pelas ruas da capital.

Nessa altura o teatro era muito mais que uma simples arte de contar história. Era um micro espaço onde os actores se revestiam de alma de todos nós e reinventavam os seus sofrimentos. Gilberto Mendes, tal como na brincadeira das escondidas de mutumbela iria gungular que é preciso rir das próprias desgraças. É nisso que se transformou ou se fez o teatro de Gungu: um espelho de nós mesmos em todas as nossas vergonhas.

Mas não tínhamos nada que discutir política como diz a música angolana que Valdemar Bastos não se cansa de recriar e o fez muito bem com Dulce Pontes – você menino não fala política.

Sim mano, já nos bastava sermos cidadãos desta princesa de Índico. Olha que ser cidadão nesta nossa terra não é coisa fácil. Não falo de renuncia que cada um de nós se sujeita na altura de votação, onde nos dizem que é a melhor altura para exercer a cidadania. Falo concretamente de falta de opções para o tipo de cidadão que desejamos ser.

Sim mano Pota. Nos dão várias opções mas todas elas com um único modelo como se fosse uniforme prisional.

Percebes?

O que quero dizer é que este nosso país vai as eleições no próximo mês e ainda não me ofereceram alternativas para a escolha. Me dizem simplesmente que o partido no poder está errado e que precisamos de o afastar.

Mesmo que isso fosse verdade, preocupa me a inexistência de alternativa; preocupa-me que ainda não tenha aparecido ninguém a apresentar-me uma forma alternativa de fazer as coisas que diz estarem erradas do partido no poder, a dizer me: o meu plano é este.

Naquela altura não podíamos discutir porque precisamos dançar pela paz e saborear a liberdade de percorrer as distâncias desta pátria amada. O espectro da guerra pairava no ar.

Passados tantos anos, há gente que ainda não se apercebeu que o país avançou e ainda repetem o mesmo discurso como arma eleitoral. Perdem-se em insultos e promessas de perseguição e o tempo de apresentarem as suas ideias escasseia, voa.

Num debate televisivo sobre a democracia interna que vi em repetição hoje na STV, o maior tempo foi para os membros da Renamo presentes dizerem que não havia democracia na Frelimo e os da Frelimo dizerem que a Renamo, em face do que nos dá a conhecer, era o mais claro exemplo da ditadura. E daí?

E olha que os nossos partidos são especialistas em desculpas. A velha cantiga de falta de fundos para trabalharem não falta, como também não falta a já velha e gasta ideia de favoritismo de Estado por parte da Frelimo.

Estou a dizer mano Pota que não há exposição de ideias.

Ontem estava a ver na RTP a Grande Entrevista de Judite de Sousa e José Sócrates, onde o Primeiro-ministro de Portugal dizia claramente que a escolha seria, para além de propostas que ele e Ferreira Leite apresentam, as suas personalidades.

Está claro que Portugal vai escolher a personalidade do indivíduo. Um grupo de especialistas de moda já veio dizer que para impressionar, Ferreira Leite deve mudar tudo enquanto Sócrates deve mudar personalidade.

Que personalidade apresentam os nossos políticos. Que discursos trazem para nos impressionarem, o que podemos esperar do nosso próximo líder? O que estou a perguntar é o que vamos escolher? É isso que espero que a campanha eleitoral prestes a começar nos apresente.

Mas, meu companheiro, não preciso ser advinho para saber que a campanha será feita de insultos pessoais, provocações entre os apoiantes e os porta-vozes a esforçarem se para (como crianças) dizerem foram eles que começaram.

Depois dos últimos acontecimentos de vandalismo entre os simpatizantes da Frelimo e Renamo onde se diz que o líder da perdiz andou aos tiros, onde se diz que os membros dos camaradas saíram armados; com um país onde membros da perdiz arrancam armas a polícia por aquilo que chamam de “abuso” não posso esperar muito, nem mesmo me que me digam que somos todos iguais perante a lei.

O que espero, mano Pota, é te escrever sobre os livros que estão a ser lançados, continuar a discutir com os meus amigos da CNCD por causa da minha aversão a dança contemporânea.

Hoje vou ver um bailado de Casimiro Nhussi sobre ritual de iniciação, depois me perderei no Franco para o lançamento de disco de João Cabral e, procurarei ver a Rebelião dos Sinais, a peça de Rogério Manjate.

Mano, quando voltares espero que te sobre tempo para veres a minha peça de teatro com Xilofone.

Um abraço

Os 2 Minutos Fatais

2009-08-25T13:02:00.002+02:00

Pedi você para me esperar cinco minutos

Cinco minutos apenas

Você foi embora…

Você não sabe quanto valem cinco minutos na vida

Marisa Monte in Memórias, Crónicas e Declarações de Amor

Matola, 25 de Agosto de 2009

Para meus amigos que valorizam o tempo

Quanto valem dois minutos?

Não sou um escravo de relógio suíço, logo tenho dificuldade em ser pontual embora me esforce para isso. Mas, meus companheiros, isso não faz com que eu não tenha noção que o tempo é, realmente, dinheiro. Neste caso, o tempo vale uma candidatura.

Não sou um apaixonado político como o meu amigo Egídio Vaz e meu irmão Mutisse, mas isso não quer dizer que seja distraído quanto os nossos políticos. A sede de poder que se verifica, pelo menos nos discursos dos nossos políticos não corresponde aos esforços que eles fazem para chegar lá.

Temos políticos?

Me diverte essa distância entre os actos e palavras.

O líder da União Africana para a Salvação do Povo Africano, UASP, está a fazer uma corrida para recuperar o tempo perdido, neste caso os dois minutos que diz ter se atrasado, para inscrever o seu partido. Para ele “dois minutos não é nada”. Até pode “não ser nada”. Mas se estamos a falar de um país que já atrasou 500 anos – este é um outro debate já que António Muchanga da Renamo diz que a história mente quando fala de 500 anos de ocupação europeia –, escrevia que estamos a falar de um país que não pode mais se dar ao luxo de perder dois minutos.

Infelizmente, a mim não surpreendem as declarações do líder de UASP porque tenho prestado atenção as declarações políticas dos partidos na oposição – é assim, não é mano Vaz – e todos eles, digo TODOS ELES, só têm um único ponto nas suas agendas: tirar a Frelimo do poder.

Nenhum desses partidos apresenta um plano daquilo que fará quando chegar ao poder. Yáqub Sibindy do PIMO já veio dizer que não tem ideologia. O mais engraçado é que não é sem ideologia, sem orientação e sem ideias claras. Ele teve a coragem, que falta a todos os outros, de o assumir publicamente.

Quando as eleições se aproximam, todos estão ainda preocupados em reclamar as suas inscrições.

Estamos perante grupos desorganizados que esperam de atirar as culpas para os outros. Todos esses partidos e candidatos sabiam quando é que as inscrições iriam terminar. Conheciam as regras de jogo para participarem nas eleições e esperaram para o fim.

Meus companheiros, para qualquer vitória precisamos nos organizar e tempo é o elemento principal nessa corrida. É preciso saber fazer do tempo o seu aliado principal. Essa aliança não pode ser com perda de segundos mas sim fazer com que eles sejam excessivos.

Deixar as coisas para o fim, mas para um leigo político como eu, não é, de certeza uma boa estratégia.

Aquele abraço

PC

Luta de Libertação Não Libertou o País?

2009-08-14T08:58:00.001+02:00

"O vento da mudança está a soprar

por todo o continente [africano].

Gostemos ou não deste crescimento

da consciência nacional,

é um facto político...

Nossas políticas nacionais

terão de considerar isto".

Parte do discursos

do então primeiro-ministro britânico

Harold Macmillan,

proferido em fevereiro de 1960

em Cape Town, África do Sul,

A Anselmo Titos,

meu velho companheiro

de todas as grandes batalhas

Foi como um choque para os libertadores. A luta de libertação não foi determinante para a independência de Moçambique. Philippe Gagnaux disparava assim no debate de Jeremias Langa do domingo.

Olha Anselmo Titos (AT), como podemos olhar para esta afirmação num país em que através da história fomos ensinado a olhar para os camaradas como “os salvadores de uma nação condenada”?

A forma como Philippe Gagnaux olha para a luta de libertação é completamente fria dizendo claramente, Titos, que com ou sem a intervenção dos camaradas Moçambique seria independente.

Deixe-me contextualizar-te isto mano.

Discutia-se a ideia que alguns dos nossos heróis têm de que o facto de terem perdido a sua juventude pelas matas para conquistarem a independência lhes dava o direito de destruírem a nossa pátria amada e acumularem riqueza só para eles.

A negação do papel “determinante” deles para a nossa independência tem, mano, a ver com esta posição e, lhes dizendo isto, penso que é para sobrar a ideia de “não nos fizeram nenhum favor”. E, não nos tendo feito algum favor porque o “destino, levasse o tempo que levasse, estava escrito” eles não têm nenhum direito de nos tornarem mais pobres depois da “suposta libertação”.

Para Philippe Gagnaux, o golpe de estado de 25 de Abril de 1974 foi mais determinante para a nossa independência que a luta de libertação. Portugal, segundo aquele médico/político, sofria mais pressão das grandes potências que dos movimentos nacionalistas de libertação nacional.

Veja Anselmo como Philippe Gagnaux coloca os passos ou pressões ao governo colonial para dar independência a Moçambique: “potencias internacionais e golpe Revolução de Abril de 1974.

É verdade que estamos a falar de um período, quando se cria a FRELIMO, em que sopram os ventos de mudança.

Para Philippe Gagnaux os jovens que mais tarde se tornariam em camaradas se aperceberam desses ventos de mudança e se juntaram para aparecerem na linha da frente no benefício de independência. É desse marcar de posições frontais que Gagnaux encontra explicação de tantas mortes nas fileiras frelimistas.

Olha AT é verdade que não foi a luta armada que decidiu a independência. Em qualquer Estado a vitória de um povo não é determinada por um único fenómeno. Mas tirar o mérito dos velhos guerrilheiros é também não querer olhar as coisas de uma maneira clara e fingir que o mundo é cor-de-rosa quando possui outras cores.

A independência de um estado é determinada por uma conjugação de fenómenos, entre eles, no caso de Moçambique, a luta armada. Mas isto não é para legitimar, de nenhum jeito, o direito de os velhos camaradas delapidarem as riquezas desta pátria amada simplesmente porque perderam a sua juventude nas matas.

É verdade também que com ou sem a guerra de libertação Moçambique seria independente. Mas quanto tempo teria esta terra de heróis de suportar o jugo colonial? Quanto tempo teria de suportar a descriminação clara e aberta com base na cor? Quanto tempo teria de continuar portugueses da segunda no lugar de sermos moçambicanos da primeira por pleno direito?

Mas isto tudo é “se” e eu como historiador não posso me dar ao luxo de me basear nos “ses”.

Mano AT, depois da Segunda Guerra Mundial e o surgimento de fortes movimentos nacionalistas, a manutenção de controlo dos territórios africanos em forma de colónia não fazia mais sentido.

Muitas potências europeias se apercebem dessa mudança da conjuntura mundial e sentem que continuar a dominar os africanos, com todas as ideias nacionalistas que foram surgindo não era viável. Era pôr em causa todo o investimento que fizeram desde a sua corrida pela África. Os preceitos de Conferência de Berlim já não faziam sentido em pleno século XX.

Não era preciso se ser inteligente para, como o antigo primeiro-ministro britânico Harold Macmillan, se aperceber que já sopravam os ventos de mudança em África. Não sei se portugal não se apercebia disso, mas em Moçambique também já sopravam os ventos de mudança. Veja só como se efectua a mudança de discurso de ilustres senhores como Rui de Noronha e os irmãos Albazines que defendiam uma “humanização do colonialismo” para uma invenção de “um país que ainda não existe” por Craveirinha ou a força poética de separação de nação em “deixe passar o meu povo” de Noémia de Sousa.

Olha AT que em “deixe passar meu povo” a poetiza deixa claro que existe um povo destas terras do índico que não tem nada a ver com o português nem da primeira nem da segunda. Há muitos outros artistas, académicos e religiosos que deixam claro para o governo colonial português que “os africanos têm sua própria identidade” que não tem nada a ver com a portruguesa. E surgem, principalmente nas igrejas africanas discursos radicais como “África para os africanos”.

Sopravam já os ventos de mundança nesta pátria nossa.

Para as grandes potências, continuar a manter esse tipo de controlo é impratícavel. As relações internacionais exigiam uma outra postura. A corrida capitalista precisava, como dizia Macmillan, de uma nova directriz política e ignorar isso era no mínimo estupidez.

O que estou a tentar dizer é que o colonialismo do tipo ocupação efectiva depois da segunda II GM estava fora da moda. Era preciso um outro de influencia nos territórios na altura ocupados, o que muitos chamaram de neocolonialismo. O exemplo de influencia em antigos Estados coloniais temos a parceria Chade/França.

A luta armada de libertação nacional que durou 10 anos teve sua influencia em todos os acontecimentos que se seguiram. Ajudou a desgastar a sociedade portuguesa e contribuiu para a revolução de Abril e isso não se pode negar.

A luta dos camaradas contribuiu para a libertação desta pátria mas isso não dá a ninguem o direito de se intitular o senhor abosluto de Moçambique. Nem todos nós podíamos ir a guerra, mas todos nós, de uma ou de outra forma estamos a contribuir para libertar este país de toda forma de colonização.

Aquele abraço meu irmão, por todas as batalhas que travamos a cada dia.

PC

Promessas Por Não Cumprir

2009-08-06T11:35:00.002+02:00

A essa mulher

que não a quero mais amar

"Ao perder a ti, tu e eu perdemos

Eu porque tu eras a que eu mais amava

E tu, porque eu era o que te amava mais

Contudo, de nós dois, tu perdeste mais do que eu

Porque eu poderei amar outras como amava a ti

Mas a ti não te amarão como te amei eu"

Ernesto Gardenal, poeta de Nicarágua

Matola, 5 de Agosto de 2009

Não vamos mais bailar em Zanzibar

Hoje sei o quanto vale o tempo que perdi do teu lado meu amor. Faço o balanço dos momentos e tenho como saldo todas as promessas que fizemos e os sonhos que não concretizamos.

Percorro os becos da minha existência e me apercebo de que o tempo não seguiu os meus passos, corri contra ele para preservar a minha juventude e fazer com que nunca chegasse a despedida.

Hoje sei amor, que tenho de saborear a tua ausência. Me refugio na solidão da Rosa das Noites Perdidas. Aquela que dizem ser louca porque não compreendem a vontade dela de ajudar gente que se perde nas noites da bebedeira.

É, meu amor, para se possuir Rosa das Noites Perdidas precisa-se de uma bebedeira de coragem. A sua boca desdentada ganha lindos dentes brancos. Só assim se apreciam aqueles escuros lábios com beijo com cheiro a cigarros e cerveja podre que se conserva neles.

Muitos dizem que me aproveito da fraqueza alcoólica dela amor. Não compreendem a falta que me fazes, a vontade que tenho de fugir desta ausência e me encontrar perdido no nada. A Rosa me oferece esse reencontro de tristeza. Ela precisa da minha cerveja para sorrir e eu preciso dos frios braços dela para pensar que te esqueci.

Depois, quando me solto dos braços dela, sinto que te trai.

Esfrego os lábios para me esquecer daquelas horas de sexo com cheiro a cigarros e cerveja podre. Juro que não te procuro mais. Juro que te amo mas sei que não te quero.

Fujo de ti, das tuas recordações, do sonho de dançar em Zanzibar e sentir o vento a assobiar.

Como assobia o vento meu amor?

Não paro para ouvir a tua resposta. Debato-me para fugir como ao fantasma. Dizem que a melhor forma de se fugir dos fantasmas é se aproximando deles. É isso que faço para te esquecer. Me sufoco no teu perfume para poder me libertar de ti. Me revisto de estupidez e te enfrento com a debilidade de um caçador que enfrenta o leão uma arma.

Sei que vais sufocar. Sei que me vais matar, sei que te vou desejar e sei que não poderei escapar.

Quero me entregar a ti para poder te esquecer.

Mas eu sei que não mais vamos dançar em Zanzibar.

Mesmo assim, vou correr atrás de ti para te perder.

Apaixonante Profissão Ingrata

2009-07-29T16:54:00.002+02:00

"Porque o jornalismo é uma paixão insaciável que só se pode digerir e humanizar mediante a confrontação descarnada com a realidade. Quem não sofreu essa servidão que se alimenta dos imprevistos da vida, não pode imaginá-la. Quem não viveu a palpitação sobrenatural da notícia, o orgasmo do furo, a demolição moral do fracasso, não pode sequer conceber o que são. Ninguém que não tenha nascido para isso e esteja disposto a viver só para isso poderia persistir numa profissão tão incompreensível e voraz, cuja obra termina depois de cada notícia, como se fora para sempre, mas que não concede um instante de paz enquanto não torna a começar com mais ardor do que nunca no minuto seguinte."

Gabriel Garcia Marquez

Matola, 28 de Julho de 2009

Carta para Shirangano

Pela crença, como eu, no jornalismo

Não sei porquê Shir, mas sempre que penso no jornalismo acho que a melhor definição seria mesmo “apaixonante profissão ingrata”, um título que não me lembro onde teria visto.

O jornalismo tem esse lado de donzela apetecível que nos fascina a distância. Percebes mano? É como o canto da “mãe de água” que nos é proibido de ouvir. Dizem as lendas que se passares por onde ela está a cantar deves tapar os ouvidos para não te enfeitiçares pelo seu canto.

É Shir, para quem tem o sangue do jornalismo a correr-lhe pelas veias como me parece acontecer contigo, dificilmente acreditará nas lendas. Mas há quem garante que a história da “mãe de água” é verdadeira e muitos homens se deixaram levar pelo seu belo canto e por isso que não temos nenhum testemunho porque nenhum deles voltou até hoje.

Mas dizem, mano, que é bom ser levado pela “mãe de água”. Pela sua forma angelical e macia própria dos oceanos, ninguém acredita que os homens sejam obrigados a permanecerem lá, eles é que se condenam a ficar lá e até há uns que acham que “para sempre é pouco tempo”.

É assim que se entra para o jornalismo. Não falo dos que entraram para o jornalismo porque não tinham profissão e desesperados, a única porta que se lhes abriu é simplesmente de uma redacção. Olha que esses são muitos, meu companheiro.

Falo daqueles que acordaram enfeitiçados por essa profissão e a assumem como uma verdadeira arte. Esses sentem uma verdadeira dor da paixão que o jornalismo prega.

Mas com, o tempo, o jornalismo nos prega uma partida. É preciso fugir dessa paixão e se ser jornalista.

É isso.

O momento da paixão é a fase sofridamente bonita. O dizer organizadas frases bonitas mesmo sem sentido; compreender o silêncio da noite; apreciar o brilho prateado da lua; sentir o gostoso aroma das flores; sorrir das parvoíces da sua companheira e rezar para que o tempo não se esgote.

É mano. Essa é a fase mais estúpida da paixão. O não sentir a dor e não se preocupar com o tempo, ficar a farejar flores e não dizer a tua companheira que está a falar coisas sem sentido, pode ser bonito mas não deixa de ser parvoíce.

Esse é o lado mau da paixão.

O jornalismo tem a sua manifestação de paixão. Todos quando entramos para esta profissão, convencidos pela velha teoria de sermos o “quarto poder”, pensamos que podemos mudar o mundo e não temos a humildade suficiente no mínimo dizermos que “podemos ajudar a mudar o mundo”.

Guardei um comentário teu num post de Ximbitana, já não me recordo de quê que se tratava. Me agradou a forma apaixonada como olhas para o jornalismo e concordo plenamente com a teoria de que o “jornalismo é irmão siamês da ética”.

Mas também me preocupam os lugares comuns e generalizações como “isso é reflexo da falta de ética no jornalismo que é infelizmente comum nos jornalistas moçambicanos.”

Eu tenho dificuldades, independentemente da profissão, de olhar para a “ética” fora do seu tempo. É claro que respeito é respeito. Mas podemos começar de entrevista de um chefe de polícia alemã que dizia “temos problemas de trabalhar com alguns estrangeiros. Quando falam comigo eu quero que me olhem nos olhos, mas para eles olhar nos olhos de alguém é falta de respeito e para mim é falta de respeito não me olhar nos olhos.”

Como podemos olhar para os médicos militares americanos que estão a ser criticados pelas diferentes ordens por obrigarem os presos iraquianos e afegãos a comerem? Eles, como militares devem obedecer ao código militar, isto é, ordem e dever patriótico, mas como médicos têm também sua deontologia.

O que quero dizer mano é que, sem esquecermos questões de dignidade humana, por mais que queiramos ser politicamente correctos, a ética vai ter que se encaixar dentro de toda uma série de exigência.

Na terça-feira, ontem, fiquei alguns minutos a ver em repetição na TIM, o programa de Milton Machel (como vai meu irmão?) que tinha Egídio Vaz como convidado.

Vaz olhou para o jornalismo em dois ângulos: o de órgão público e privado. É, quanto a mim Shir, nos órgão privados que devemos nos despir de paixões ou do romantismo jornalísticos e olharmos para um amor interesseiro. O que Vaz chamou de obrigação de fazer lucro.

Mas olha meu cara que fazer lucro não significa não respeitar toda uma série de regras de uma sociedade.

Mas aí está. Andamos sempre em corredores estreitos. Olhemos para o jornalismo como uma profissão em primeiro lugar com obrigação ao “serviço do público”. Independentemente de ser ou não um “órgão público”.

Então, o que seria servir o público?

De uma forma simples seria, claramente, deixar o público bem informado.

Mas deixar alguém bem informado o que deve ser dentro de uma sociedade em que se tem de ser politicamente correcto, onde as sensibilidades são diferentes?

O que quero dizer meu irmão é que o jornalismo com as novas exigências económicas, do mercado, de formação e conhecimento, terá que saber driblar os diferentes interesses, ser mais atento, conhecer as fronteiras entre a ética, a moral e obrigações profissionais.

Para isso meu irmão, o jornalista, mesmo com tanto amor que tem pela profissão, se concordarmos que possa existir amor sem paixão… estava a dizer que mesmo com tanto amor, deve ser menos apaixonado e mais lúcido.

Aquele abraço, desta minha Matola.

PC

Direitos Humanos, Imprensa e Industria farmacêutica

2009-07-21T18:48:00.002+02:00

Repensando HIV

A AIDS é muito mais que uma doença.

É um símbolo alternativo incessante

de repressão governamental,

um distintivo da desesperança e da desgraça;

um símbolo da tragédia da liberação;

uma indicação de que Deus não existe,

ou um símbolo de que Deus é cheio de ódio.

In Mentiras, Falsas Maldições & AIDS de Brian Doherty

Matola, 21 de Julho de 2009

Para Custódio Duma

Meu apóstolo dos direitos humanos

Meu mano Duma, na semana passada revisitei meu novo filme preferido, o documentário 20 Milhões por Detrás Dos Números. É, mano, o que mais me fascina nesse documentário feito por uma equipa de jovens moçambicanos da Rádio Transmundial/Capital, é que tudo relacionado com o HIV/SIDA é transformado em números.

E são números que contam mano. E são eles que deixam claro que desde a peste negra que o mundo não enfrentava uma grande catástrofe como a provocada pelo HIV/SIDA.

Te dizer simplesmente isto Duma seria simplesmente me posicionar no muro do lugar comum e repetir que, 9 anos depois, se concretiza a profecia do “ano 2000 é o fim do mundo.”

É verdade que HIV/SIDA já não é um problema dos outros como antes que não conhecíamos ninguém e hoje muitos olham ao espelho para verem um seropositivo. Então onde é que estamos a falhar?

Para mim Duma falhamos desde o princípio. Falhamos na identificação, falhamos nas campanhas, falhamos na abordagem e falhamos na catalogação da doença.

O que quero dizer Duma é que na questão de HIV nos apegamos sempre em uma única linha de orientação e ignoramos outras tantas, fazendo delas o nosso cavalo de batalha. Como é que são tratados os dissidentes das versões oficiais sobre HIV/SIDA como Thabo Mbeki?

Seria especular demais fazer uma ligação directa do desgaste político de Thabo e o seu cepticismo em relação a posição universal sobre o HIV/SIDA.

Para Benki não há uma ligação directa entre o vírus HIV e a SIDA. Esta insinuação punha em causa toda uma estrutura montada pelas grandes potências para o combate ao HIV.

O mais importante Duma é veres até que ponto os democratas despiram as máscaras e silenciaram violentamente Mbeki. A opinião dele foi completamente censurada dos grandes órgãos.

Segundo Gevisser quando perguntou qual foi a maior mágoa de Mbeki enquanto chefe de Estado, ele respondeu ter sido quando foi “persuadido em 2002 por membros do governo e do seu próprio partido a não expressar abertamente os seus pontos de vista sobre o HIV/SIDA.”

Não é minha intenção, mano, discutir contigo a questão de liberdade de opinião, de expressão ou de tantas outras coisas que, oficialmente, são nossas liberdades.

Olha que o que Mbeki defendeu durante o seu mandato não era nada de novo. Embora a imprensa, principalmente a ocidental tenha aparecido com grandes destaques a apontar para aquela posição como exclusiva do presidente sul-africano e a sua ministra de saúde, a negação do que chamam de posição “científica” já vem sendo feita quando a ANC não passava de um movimento rebelde.

Robert Root-Bernstein em Rethinking AIDS procurou mostrar o desmoronamento das abordagens científicas e de saúde pública americana. Mas na lista dos dissidentes podemos destacar o Biólogo Molecular Peter Duesberg, que em Março de 1987, na revista científica Câncer Research, se deu ao luxo de desafiar a afirmação “cientifica” de que o HIV causa a SIDA. Para o castigar, o Instituto Nacional de Saúde o notificou para que ficasse a saber que em Outubro de 1990 o seu “Outstanding Investigator Grant” (título importante dado a cientistas também importantes), não seria mais renovado depois de 1993. Neste grupo também podemos encontrar nomes como Charles A. Thomas, um Professor Bioquímico de Harvard, que pertence ao grupo de retrovirologistas, epidimiologistas e imunologistas que questionam o dogma do HIV.

No entanto meu irmão, como Thabo Mbeki, estes grupos todos se esquecem que há uma grande indústria farmacêutica por detrás da questão de HIV/SIDA e qualquer questionamento a posições oficiais pode pôr em causa toda uma indústria que nos anos 1970/80 estava em crise e que HIV veio salvar.

Podemos recorrer a uma ideia simples para procurarmos compreender a posição política por detrás de toda esta máquina mortífera de fazer dinheiro que é a SIDA.

Quando a poderosa América quase que se vergava sob o peso de uma doença que matava gente de entre os 20 e 40 anos, no dia 23 de Abril de 1984, Magaret Heckler, Secretária de Saúde e Serviços Humanos do Governo de Ronald Reagan, como escreve Brian Doherty “orgulhosamente anunciou que o médico americano, Dr. Robert Gallo, tinha descoberto o vírus que causava a SIDA: um retrovírus, supostamente isolado e tido como o causador de Imunodeficiência Humana.”

No entanto não demorou o aparecimento de provas indicando que o vírus havia sido descoberto antes em Paris por Luc Montagnier que o mandou a Gallo para comparar com o vírus que dizia ter descoberto.

Para evitar um escândalo, já que o governo americano correu para dispensar biliões de dólares na tese de Gallo de que o HIV era o única causador de SIDA, a saída foi se assumir uma co-autoria sem antes se confirmar essa ligação directa que gente como Mbeki procura negar ou reivindicar outras pistas.

O triste papel de parvo que Mbeki e outros tantos dissidentes desempenharam foi possível por não terem avaliado claramente o impacto dos seus discursos perante a indústria farmacêutica que se apegou na teoria de Gallo para se salvar da catástrofe. Ou talvez Mbeki acreditou que a sua posição de chefe de Estado o tornava imune ao poder das farmacêuticas.

Apoiada na imprensa, a indústria farmacêutica pegou no Mbeki e o esfregou no chão lhe atirando com as culpas de “maior responsável” pelos elevados índices de HIV/SIDA no seu país.

A outra coisa que Mbeki, a sua ministra de saúde, Tshabalala-Msimang, e outros dissidentes se esqueceram, como escreve Brian Doherty, é que “o século XX caracterizou-se por três desenvolvimentos de grande importância política:

O crescimento da democracia; o crescimento do poder corporativo, e o crescimento da propaganda como meio de proteger o poder corporativo da democracia”. Eles ignoraram isto para o caso de saúde.

Mbeki não só ignorou a capacidade das grandes indústrias influenciarem os media como também pegou pesado quando na sua biografia disse que “os cientistas da SIDA são comparáveis aos médicos dos campos de concentração nazis.”

Mas não é só a indústria farmacêutica que encontrou no Sida uma salvação. Muitos outros grupos recorreram a esta pandemia para construírem as suas posições sociais e económicas e o resultado foi o surgimento de senhores ilustres e a propagação do HIV/SIDA.

É importante ver que nos princípios, mano, a questão de HIV/SIDA era da responsabilidade da medicina e da biologia. Foi preciso uma reivindicação dos cientistas sociais para que fosse visto como uma questão saúde pública ou social.

É nesse contexto que entra a indústria de publicidade e outros grupos corporativos. E pergunto até que ponto as organizações dos direitos humanos prestaram atenção a campanha contra sida?

As primeiras campanhas da doença faziam uma ligação directa da morte e HIV/SIDA. “SIDA mata malume”.

Era como se não nos deixassem nenhuma chance e que logo que contraíssemos o vírus a única saída era encomendar um caixão.

A ideia de terror esteve por detrás de campanha de salvação da indústria farmacéutica. Heinrich Kremer procura uma justificação simples para essa ligação:

“É evidente que se não tivéssemos um vírus para temer, as pessoas teriam começado a pensar na catástrofe farmacêutica e isso, poderia ter consequências imprevisíveis.”

Se prestares atenção vais ver meu irmão que as campanhas contra sida foram com o tempo se baseando mais na promoção do preservativo que nas ideias morais de abstinência e fidelidade.

A promoção do preservativo parte do princípio que todos são propensos a sexo e não vale a pena nos esforçarmos para mudar isso, tudo na gasta ideia de modernismo.

Quem quer ser atrasado meu irmão?

Mas nos esquecemos que a promoção de sexo está, até certo ponto, directamente ligado a promoção do preservativo. Começamos a assumir que todos, até crianças de 13 anos são sexualmente activas. No lugar de nos esforçarmos para mudar nos conformamos: “o mundo é assim, não podemos fazer nada”.

Ou como dizia uma freira brasileira “não digo para fazer mas se fizer use camisinha.”

E a crise começa por aí.

A minha amiga Tomásia fez um trabalho de licenciatura sobre as campanhas de combate ao HIV com outdoors. Ela testemunha o choque que muitos tiveram nos distritos em que ela trabalhou por verem jovens casais em poses sensuais “Nós sabemos o que se passa na tua cabeça.”

Segundo Tomásia a mensagem desejada não passava porque os habitantes desses distritos o que viam naquelas campanhas eram simplesmente poses pornográficas que punham em causa o seu modo de vida, desviavam as suas filhas e abalavam toda a educação de anos que pretendiam transmitir para seus filhos.

Esse é o erro de campanhas generalistas que podem servir bem na cidade de Maputo e não servirem nesta minha Matola.

Posso pegar num exemplo que passava nas nossas TVs, de uma menina adolescente que diz a mãe que vai sair com João. No lugar de – como faria dona Paula minha mãe, naquela idade – dizer não “volte tarde”, a mãe dela pergunta “levaste o preservativo?”

Olha Duma, a mãe parte do princípio que a filha ao sair com o João vai cair na primeira cama que encontrarem. Pode ser uma forma de combater a propagação, mas é mais uma forma de vender o preservativo promovendo a prática de sexo, pois os números continuam a elevar-se.

O que seria de preservativo sem relações sexuais?

O risco de “façam mas com preservativo” em detrimento de “adie o sexo para mais tarde” tem seu impacto nos números.

Nós, mano Duma, sabemos. Já ouvimos ou já dissemos que “o preservativo furou-se numa altura que não dava para parar”.

Qual é a altura que não dava para parar?

Se pessoas crescida não “dão para parar” o que acontece com um adolescente de 12/13 anos?

Olha mano, muitas vezes, como escreve Brian Doherty “o senso comum diz: Nunca acharão a cura do câncer por causa do montante de dinheiro envolvido. Não sei se isso é verdade para o câncer, mas é para a SIDA.”

Sendo assim, a questão de SIDA – os doentes, os panfletos, camisetes distribuídas, retrovirais, grupos patrocinados, pessoas atingidas pelas campanhas – não passa de números. Números do que se ganha, números que se perdem, número dos trabalhadores que não trabalham, número dos contaminados, números das pessoas atingidas pelas campanhas, números que reduziram ou aumentaram.

Nesta situação o que se tem feito no combate a sida é pegar-se numa única vertente de cura – que favorece os números; uma única vertente de campanha – que ajuda a contabilizar os números; uma única forma de olhar as vitimas – que são números dos contaminado e que já consomem os AZT.

Não há muita preocupação com o que está por trás dos números e sendo assim não se pode falar dos direitos humanos.

Como podes falar dos direitos humanos dos “sem rostos” ou dos números.

Como podes falar dos direitos humanos de pessoas que foram roubadas o lado humano?

Aquele abraço, irmão.

A carta Que Nunca te Quis Escrever

2009-07-07T15:32:00.003+02:00

Os ateus fazem a vontade de Deus por não acreditarem nele.

Se Deus quisesse que acreditássemosnele faria com que acreditássemos.

Quem sabe se o próprio Deus não é ateu

Citação reproduzida mentalmente, ouvida na RDP-Africa

no lançamento do livro de Eduardo Agualuza

Para Ilídio Sitoi

Pelas conversas que não teremos - Matola 07 de Julho de 2009

Irmano, nunca te quis escrever esta carta. Aliás, esta é a carta que nunca quis escrever para alguém e que nunca esperei escrever.

Repete-se mentalmente a música de Paulo Flores “sonhei te ver lá em casa a sorrir.” Entro para a redacção onde por várias vezes trocamos ideias e que nem por isso tínhamos, ainda bem, os mesmos pontos de vista, e sei que não te posso ver mais cá a sorrires.

É estranho, acredites Ilídio, escrever uma carta para alguém que sei que nunca a irá ler. É estranho estar aqui a tentar recriar momentos de uma curta história de dois jornalistas que o destino os pregou uma partida. Falo de tu e eu.

Tu, porque nunca mais irás escrever enquanto o desejavas tanto. Eu porque terei de continuar escrever mas sem a mesma ilusão que tu tinhas. Acho que é isso que me fará falta companheiro: a tua ilusão.

Estavas ainda na idade de ilusões. Acreditavas, como eu, que o jornalismo era capaz de mudar o mundo. Mas qual jornalismo? Nós os dois sabíamos que não era este o jornalismo que queríamos fazer. Nós os dois sabíamos que o nosso jornalismo podia ainda ser melhor. Sabíamos que podíamos fazer melhor. Era essa a ilusão que te acompanhava, acreditar num jornalismo livre de interesses que se baseava somente na verdade.

Te perguntei um dia o que era a verdade. Me vieste com uma série de filosofia que não compreendi e esperava que um dia voltássemos a falar da tua ideia da verdade. Mas hoje sei que não falaremos mais.

Há muita coisa que não falaremos mais meu irmão.

É estranho estar aqui a escrever uma carta para alguém que nunca a irá ler.

Eu sei o que dirias, companheiro. Sei que irias aproximar a tua cara para a minha e perguntar atrevidamente: “ouve lá, por que é que escreve?”

Não te daria a resposta porque para ti as coisas tinham de ser claras como a vez que perguntaste ao nosso fotografo Rogério porquê algumas das fotos que tu fizeste estavam boas e outras tantas más.

“Foi por sorte”, respondeu ele com sua única simpatia.

“Não me fale de sorte, ou sei ou não sei tirar fotografia.” Respondeste.

Nunca te perguntei se acreditavas em sorte. Não havia pressa. Ou pelo menos eu assim achava. Nos sentaríamos num bar qualquer, pediríamos uma boa cerveja e discutiríamos sobre a sorte. Tu acreditavas em sorte?

Nunca me irás responder

É da religião que mais te queria falar nesta carta. Ou melhor, já tínhamos discutido sobre a tua desilusão em relação a igreja e me desta a ideia de escrever uma carta sobre o assunto.

Uma vez na redacção me falaste que não sentes mais na igreja a mesma apaixonante promessa de “céu” e “paraíso” que te cativava na infância.

Me interessou essa tua observação, primeiro por seres de uma família religiosa criado com base na bíblia, em nome do Pai e nos mais nobres princípios religiosos. Para ti Ilídio, “a igreja tinha mudado.”

Mesmo com esse ponto de vista não deixavas de ir a igreja. Eu sempre que te ligava e me dizias que estava na igreja perguntava como é que conseguimos ir para um lugar onde não mais nos apaixonava?

Para ti era fácil atribuir essa sua frequência a igreja a mesma ilusão dos dias melhores que tinhas pelo jornalismo.

Mas para mim não era a igreja que havia mudado, mas sim tu. A igreja se guia pelos dogmas e as mudanças que ocorrem nela não são revolucionárias. Acho que é a instituição com mais resistência às mudanças. Elas camaleões e resistem o máximo que podem e não podiam, em 22 anos de vida que tu tinhas terem ocorrido várias mudanças na igreja.

O que tem acontecido é a mudança das pessoas que assumem os destinos da igreja. Te disse isso mano. Muitas das pessoas que assumem os destinos da igreja o fazem por interesses próprios e outros chegam-se assumir como senhores absolutos das mesmas.

O papa João Paulo I, que teve o papado mais curto da história do Vaticano, apenas 33 dias, defendia uma igreja pobre ao serviço dos pobres.

Já imaginaste mano, a riqueza toda que a Igreja Católica construiu com base em negócios feito com base na ambição reservada aos meros mortais, para se acabar pela vontade de um só homem de origens pobres que nunca sonhou ser papa? Estava escrito que Albino Luciano, ou Papa João Paulo I não sobreviveria.

Estava a dizer, irmano que não foi a igreja que mudou mas sim as pessoas que assumiram os destinos da igreja. Ela ainda usa os mesmos livros, ainda nos dão o céu em troca de fazermos o moralmente correcto, ainda nos garante o amor de Deus pai todo o poderoso, repete-nos o sacrifício do seu filho Jesus Cristo crucificado pelos nossos pecados e nos garantem o baptismo como caminho para a nossa purificação.

Também, tu podes ter mudado, e não a igreja. Pelos livros que leste, pelos lugares que foste, pelas pessoas com quem conversaste e pelos amores que tiveste. Tu podes ter mudado e a igreja não acompanhou os seus anseios. Mas isso é o que estava a dizer. A Igreja em si, é uma instituição estática.

Gostava de voltar a discutir isto contigo mano, mas sei que nunca mais irei o fazer.

Sei também que o sonho de quando fores mais velho te refugiares na tua quinta o mais longe possível da cidade para fazeres análises desta pátria amada, nunca mais se irá concretizar.

Mas fico aqui a me perguntar o que irias escrever. Que ideias tinhas sobre este país?

Nunca mais companheiro

Esta é a carta que nunca te quis escrever.

Agora tenho de parar...
... está na hora do... teu funeral.

Mingas e o Rítmo Ignorado

2009-06-17T12:18:00.010+02:00

“Tigre não precisa dizer que é tigre

para que as pessoas saibam que é tigre.”

Comentário feito por meu velho amigo

Euclides Gonçalves numa

das tantas conversas

que tivemos na UEM

Matola, aos 17 de Junho de 2009

Amigo Amosse Macamo.

Meu companheiro,
Desta Matola das minhas paixões, te escrevo esta carta para te falar da música, aliás das escolhas musicais.

Estava na correria do fecho do jornal onde trabalho. Sabes Amosse, para mim o momento do fecho cria um sentimento duplo, uma espécie de amor e ódio entre o stress e a esperança do tempo passar e depois, na hora do balanço, sorrirmos por tudo ter dado certo. É uma coisa estranha, pelo menos para mim. Ainda não sei se gosto ou não desse momento. Também nunca me questionei de verdade. Mas essa é uma outra história, mano.

Estava nesse ambiente quando a minha colega Arsénia Sithoye me entregou um fax com a lista dos nomeados para Mozambique Music Award, MMA. Ela depois fez um comentário, acho que no fundo é uma provocação já que ela, como tantos outros amigos meus, conhece as minhas quedas musicais. Dizia que Arsénia me entregou fax comentando que faltava ali o nome da Mingas Jamisse.

Juro Amosse, que não me surpreendi. Penso que embora esperasse ver na lista o nome daquela que é para mim uma das maiores artistas, não digo cantora porque estou a falar de arte, desta minha pátria amada, as nomeações assim como as vitórias já não me surpreendem.

Não falo aqui da justiça porque me refiro a uma competição que depende mais de juízos de valor, sentimentos e afinidades. Quando é assim não acho justo falar-se de… justiça. Para mim, a única competição justa é o atletismo em que a condição é fugires o mais distante possível do adversário.

Também, Amosse, não conhecia os critérios das nomeações para além de se dizer que “se pretende reconhecer as melhores produções de 2008.” Eu confesso que não sei até onde podemos falar das melhores produções de 2008. Não sei se se referem as músicas que apareceram em destaque nesse ano ou que foram feitas nesse ano, porque temos esses dois itens nas nomeações.

Nos finais de ano passado fui ver um espectáculo 5 estrelas de Mart´nalia, a filha de Martinho da Vila. No dia seguinte escrevi para Ouri Pota que há músicos moçambicanos que já não deviam abrir espectáculo de nenhum outro grande músico estrangeiro porque são simplesmente bons.

Eu não conhecia Mart’nalia mas gostei da música dela que ainda hoje o seu disco Madrugada, é dos meus preferidos. É como se quizesse golozelar o tempo para recuperar o que se foi a ter ouvido. É uma espécie de desconcentração permanente que nos faz viajar entre momentos da ausência. Compreendes Amosse? – Nem eu compreendo, mas é assim mesmo que consigo caracterizar a forma como foi construído Madrugada.

Olha que mesmo com esta leveza toda que se pode também transferir para o seu espectáculo, pelo menos o que teve lugar aqui em Maputo, ainda acho que uma artista como Mingas não devia abrir espectáculo de Mart’Nália. Falo só em termos artísticos e não de outros itens ou necessidades que se me podem atirar na cara que tem feito de nossas estrelas meros aperitivos.

Para mim ela, como artista tem que ser figura de cartaz e naquele espectáculo ela mostrou isso, foi como se o espectáculo tivesse começado do fim. Penso que esteve por 30 minutos em palco. Até pode ter sido mais que isso mas a forma dela de se apresentar me fez perder a noção do tempo. Era como se um minuto tivesse menos que 60 segundos. Um daqueles shows que se justifica a canção popular dos eventos familiares e religiosos: komane a dambu dzinga peli, que livremente pode ser algo como “não deixem que anoiteça” porque queremos que a felicidade não acabe.

Voltamos aqui às produções. Nesse espectáculo Mingas trouxe um tema novo que apesar de ter a sua verdadeira marca mostra o quanto ela não sabe parar no tempo.

A escolha dos nomeados para MMA, segundo o comunicado que recebi foi feita por um júri composto por “músicos, jornalistas culturais e apreciadores de música.”

Fazendo fé a Ras Rony, um dos músicos nomeados, houve mais “inscrição” do que “nomeação”. Diz ele que a informação circulou mais entre amigos e “eu me inscrevi para o concurso na última hora porque a informação chegou-me tarde.”

E outra coisa que eu acho engraçado é a mistura meu companheiro. No Jazz Festival levantou-se o debate sobre a presença de Lizha James e Stewart Sukuma. Ras Tony também questiona a presença de Azagaia na categoria de Reggae.

Olha Amosse, ainda achas que estas coisas devem me surpreender? No Jazz festival tínhamos muitos moçambicanos de Jazz como é que agora surge simplesmente um nome a concorrer para essa categoria? Será que o júri achou que todos os outros não têm qualidade ou só Dino Miranda é que conseguiu se inscrever a tempo?

Gosto deste tipo de parada de sucesso. Antes usava meu tempo para, apaixonadamente acompanhar concursos deste tipo porque pensava que tivessem algo mesmo de arte. Venciam as verdadeiras estrelas, algumas até com as quais nós não concordávamos mas que reconhecia-se nelas um verdadeiro valor.

Agora, quando me aparece alguém a dizer que ganhou um prémio de melhor vídeo dou-lhe parabéns pelo valor que entra no seu cofre não exactamente pelo seu lado artístico. Uma cantora, que não conheço o nome, apareceu num dos espaços de promoção do MMA a dizer “agora vamos ter que trabalhar porque já temos um concurso de verdade. Chega de fazer uma música boa e outras tantas para encher o álbum.”

Que verdade!

Te escrevia para falar desta minha incapacidade de me surpreender com o que acontece na música, principalmente nos concursos que me parecem mais “plástica” do que uma verdadeira arte.

Estamos na era do “show” e não da arte. Sendo assim meu companheiro, não me posso dar ao luxo de me surpreender.

Aquele abraço

PC

Teoria de Culpabilizar os Outros

2009-06-10T12:34:00.004+02:00

Para Ivone Soares

E todos, independentemente da filiação partidária,

que se batem por um Moçambique melhor

“Não existem princípios; apenas factos.

Não existe o bem e o mal, apenas circunstâncias.

O homem superior apoia factos e circunstâncias

a fim de guia-lo.

Se houvesse princípios e leis fixas, as nações

não as mudariam como mudamos de camisa,

e não se pode esperar de um homem que seja

mais sábio do que uma nação inteira.”

Honoré de Balzac 1799-1850

Querida Ivone,

Nos últimos tempos tenho estado a pensar nos contornos da política moçambicana. Esta pátria nossa. É interessante ver que a “culpabilização alheia” se tornou, desde há muito na principal arma de muitos dos nossos políticos.

Uns recorrem a ela quando estão sem alternativa enquanto, para outros, ela funciona como o plano “A”.

Depois do primeiro adiamento do congresso do seu partido, esse marcado para Nampula e que não aconteceu – acredite que não sei porquê – a primeira desculpa encontrada foi espreitar o quintal do vizinho.

Não quero, acredite, desvalorizar os dados avançados pelo vosso partido. Também não é objectivo desta carta. Mas não posso negar que a desculpa da sabotagem frelimista, para além de confirmar nos camaradas o estatuto de uma grande e perfeita organização, e, neste caso, qual máquina infalível, faz com que avancemos para uma forma descansada de não procurar as nossas próprias fraquezas. Algo como: se eles são mais forte é para fazermos o quê?

- Assim, todo o mundo dorme descansado.

A teoria da culpabilização alheia não foi introduzida na nossa política pela Renamo. Num contexto diferente, é verdade, ela fez parte da nossa construção como Estado/Nação e, de certa forma, serviu para esconder as nossas fraquezas.

Discuti, há dias, sobre isto com Venâncio Mondlane para um artigo que seria publicado no jornal onde trabalho. Para ele “a culpabilização alheia” embora sendo uma característica da economia, tem encontrado um campo privilegiado na política.

Não conheço bem o campo económico, Ivone. É provável que, tirando aquela ideia simplista que diz que os homens são animais políticos, esta também, não seja a minha praia.

Mas há uma coisa que não podemos negar, a teoria de culpabilização que muitos dos nossos políticos têm se esforçado em usar, tem por objectivo tornar nos inocentes dos nossos próprios actos e omissões.

Depois da independência nacional, muitos dos nossos fracassos económicos, até mesmo sociais, tiveram rótulos como “Rodésia, apartheid, guerra-fria e herança decadente do colonialismo.” Olha que não estou a inocentar este quarteto, pelo contrário, acredito que este quarteto teve a sua parte de culpa para a nossa fraqueza. O que estou a dizer é que nós, como país, temos ou tínhamos de olhar para dentro e perguntarmos “o que estamos a fazer?”

Olha Ivone que é mais cómodo descansar na ideia da responsabilidade dos outros. Mas Moçambique como país não se podia dar a esse luxo. Então era preciso questionar certas opções tomadas pelos libertadores: “Que vantagens temos seguindo marxismo-leninismo?”. Uso por exemplo esta linha que seguimos e que é até hoje usada pelo seu partido para justificar o seu surgimento e as acções tomadas ao longo de 16 anos de guerra.

Era na verdade necessário questionar se dentro das nossas estruturas fizemos as opções certas. Esse questionamento tem que ser feito até agora se, como país quisermos avançar. Podemos alargar mais o leque das teorias da culpabilização alheia para o continente. O maior debate que existe agora é: o que o Ocidente está a fazer por nós?

Acha mesmo Ivone que essa é a melhor pergunta a fazer? Acha que é importante colocar Ocidente como o principal actor do nosso desenvolvimento?

O ex-primeiro ministro de Moçambique, Dr. Mário Machungo tocou neste assunto no III Seminário Internacional RDP-África. Mesmo reconhecendo que o passado foi errado, falando da crise financeira que tem o seu impacto nos países em desenvolvimento, é da opinião que a Europa não era a única responsável pela desgraça africana.

Olha que este é um ponto de partida. É o reconhecimento das nossas próprias fraquezas e um apelo para a mudança. Esta, me parece, também tem sido a tónica do Presidente da República Armando Guebuza que nos tem incentivado a lutar, a trabalhar, a contar com as nossas forças para vencermos.

Deixe-me voltar novamente para a nossa Pátria Amada. O que nos aconteceu a partir dos anos de 1980? A questão de caju Ivone é um exemplo claro de uma intervenção de fora. Aliás, o Dr. Machungo estava ainda no Governo quando o Banco Mundial disse que a política de caju estava errada e, como ele mesmo reconhece “isso arruinou a indústria de caju que se estava a desenvolver no país.”

Então o que é que acha que se devia fazer nessa altura? A melhor resposta não é dizer simplesmente que se está tudo errado a culpa é deles e cruzar as mãos.

O que se exige de nós é que paremos simplesmente de nos queixar e encontremos soluções internas. Se prestar atenção aos discursos de diferentes líderes africanos, incluindo o nosso, descobrirás esse apelo a mudança. Claro que pode me dizer que não passam de palavras. Ok, mas já são palavras de – esta sabes que não é original – we can. Podes ver o que disse o Dr. Machungo nesse encontro que me referia: “Cabe à inteligência africana a responsabilidade de tomar o seu futuro. Se não fizerem isso não será do estrangeiro que virá.”

Agora voltando ao seu partido.

A teoria de culpabilização alheia é, na verdade uma forma interessante de sacudirmos a pressão de nós e encontrarmos culpados noutro lado. Alguns defendem que a política tem que ser limpa (?!). Assim, se os outros, neste caso a Frelimo aparecer a fazer jogo sujo para não realização do congresso da Renamo, é lógico que perde a cotação por parte dos que têm essa ilusão.

Contudo, o uso da mesma desculpa para eventos diferentes faz com que ela se desgaste, principalmente numa sociedade como a nossa que o eleitorado já não vota ente a guerra e a paz. Este é um ponto que parece que muitos políticos ainda não se aperceberam. Venâncio Mondlane é da opinião que o eleitorado está cada vez mais inteligente e alguns políticos estão a andar no sentido contrário.

O perder as eleições e justificar-se pela fraude da Frelimo vai mais soar a disco raspado. O não realizar um congresso porque a Frelimo sabotou soa mais a comodismo. Ver quadros seniores a abandonar o partido na mesma pressão das mangueiras dos bombeiros e dizer que estão a ser aliciados por outros partidos é a forma mais fácil de ignorar a “trave no seu próprio olho.”

Querida Ivone, é esquisito que apesar de quase nunca termos trocado ideias, para além de um simpático “olá bom dia” acompanhado de um sorriso de ambos os lados, esta ter sido a minha primeira forma de te colocar algumas questões para reflectirmos juntos.

O mais importante é discutir a melhor maneira de vencermos os fantasmas que nós mesmo criamos.

Tudo por esta pátria amada

Quando Crescer Quero Ser Bandido

2009-06-03T12:29:00.001+02:00

"Matar e agir com violência fazem parte
da imagem do bandido social.
O terror faz parte de sua imagem pública.
São heróis, não a despeito do medo
e horror que inspiram suas acções,
mas por causa deles.
Não são vistos como agentes da justiça,
e sim como homens que provam
que até mesmo os fracos e pobres podem ser terríveis."
Trecho de “Bandidos” de E. J. Hobsbawm, citado
em “Comando Vermelho: história secreta do crime
organizado” de Carlos Amorim

Para Nhykiwa Pedro

Matola, aos 3 de Junho de 09

Querida Nyikiwa,

Esperava que a primeira carta que te escrevesse fosse mais lírica. Queria te falar de poesia que gostas e da prosa que eu amo depois de ter visto alguns textos teus.

Mas tudo isso mudou minha querida, embora não perca a esperança de fazer uma viagem por aquilo que Fernando Pessoa chamou de “prosa ao verso” e espreitar a liberdade que este género nos oferece em alternativa da “prisão” que é a poesia.

Escrevo para te falar de sonhos. Neste caso “um estranho” sonho.

Numa segunda-feira, fiquei enfrente a TV para ver “Repórter Record” na Mira-Mar. Tenho uma paixão pela reportagem, acho que é o maior género jornalístico embora haja quem olhe mais para a notícia. Aqui voltaria, Nyikiwa, a mesma ideia de prosa e poesia. Assim a notícia se apresenta, quanto a mim, como a poesia, isto é, “prisão” das regras, e reportagem como prosa, o mesmo que liberdade. Talvez um dia te fale disto.

A reportagem de que te escrevo era sobre a criminalidade. O cenário era as favelas brasileiras e toda a sua violência. Num desses momentos perguntaram a algumas crianças sobre o que queriam ser e, invariavelmente, todas queriam ser bandidas.

Seria esse um estranho desejo se nos esquecêssemos que todos nós aprendemos de exemplos e temos uma tendência a nos deixarmos influenciar.

Aquelas crianças vivem no meio da violência onde, segundo várias notícias, o Estado só se faz lá sentir através do exército ou polícia que sobe para combater os soldados do tráfico.

O verdadeiro Estado podes ver “Comando vermelho: história secreta de crime organizado” escrito pelo jornalista Carlos Amorim. Dizia que o verdadeiro Estado nas favelas é o crime organizado que impõe a sua lei e decide quem deve morrer e quem deve viver. Esses homens fazem uma demonstração clara de dinheiro, mulher e poder que fascina a criançada.

Também senti essa sensação nas salas da escola primária de T-3 quando me vi obrigado a mudar de sonho de ser polícia para correr atrás da vontade de ser militar.

“Entre polícia e militar quem bate a quem?” perguntavam os meus amigos na inocência dos seus 8 anos.

Estávamos a viver os momentos da guerra civil. Me fascinava o uniforme caqui da nossa polícia com o colt de pistola na cintura. Eles tinham pose de protectores oponentes. Eram, para mim o rosto forte do Estado. Eram os mais forte, pelo menos na minha inocência.

Era bom ser polícia. Eu queria ser polícia!

Mas para muitos da minha turma o militar é que detinha o poder. Ele batia o polícia!

Na minha rua, numa casa onde vendiam “mal-coado”, uma tradicional cerveja de farelo que se fermentava nos potes e “tontonto”, aguardente que o humorista Sérgio Zimba apelidou de whisky tradicional… escrevia que na minha rua, os militares bem uniformizados passeavam ali o seu charme e poder.

Trocavam ali as suas rações de combate por canecas de mal-coado. Exibiam mulheres a todo o momento. Andavam em potentes carros “Matchedje” de “10 anos de luta” e os carros tinham de se afastar da frente. Eram os donos da estrada.

Eles eram também temidos pela falta de medo – pelo menos era a imagem que eu tinha – e pela violência gratuita que por vezes era interpretada como um “não me abusem.” Penso que te lembras das canções que apelavam às mulheres para “não amar militares”.

O que nós gostávamos nos militares era essa demonstração de poder representada pela força física.

Ainda na minha rua, todos nós, putos, nos reuníamos a volta de um jovem militar quando aparecesse. Ele contava histórias fantásticas do exército nacional contra os rebeldes da Renamo. Era fascinante ouvir a bravura de um militar.

Eu não podia mais querer ser polícia. Queria ser militar.

Penso que percebes a ideia de poder que fascina essas crianças. Não falo só das favelas brasileiras. O mesmo acontece no nosso país.

A justificação que estas crianças dão para serem bandidas, pelo menos na reportagem, é mais humanitária, se é que se pode ver o lado humanitário no crime. “Quero ser bandido para ter dinheiro e ajudar minha família.”

Mas diferentes relatórios mostram que o que está por detrás do sonho de ser bandido é o poder!

A ideia de dominar o outro, ser venerado e temido nos faz correr atrás desse estranho desejo. Se prestares atenção verás que muitas das crianças do meu país se fascinam com filmes de violência e geralmente escolhem o bandido.

O meu sobrinho, quando brincasse com os seus amigos depois de ver a telenovela “Prova de Amor”, só queria ser Lopo Júnior ou o “chefe da cúpula” ignorando por completo os abnegados jovens polícias que tudo faziam para manter a ordem.

A lição de que o bandido sempre perde, sofre ou morre no final, parece não apelar para o lado delas. Ter poder, dominar a polícia, brincar com as instituições do Estado, pôr em causa a dignidade delas tem mais força apelativa que qualquer lição de moral.

Facilmente Agostinho Chauque, com todo o mediatismo que se dá nos órgãos de comunicação, soando mais a elogios a sua capacidade de dribilar a polícia, capta mais admiradores adolescentes que o impacto que possa ter a morte dos seus companheiros. Tem mais bravura que um exército de polícia que abate um criminoso. E quanto mais tempo durar uma operação para neutralizar um bandido que troca tiros com a polícia, maior é a sua chance de ser herói e conquistar novos adeptos.

O que queria te dizer Nyikiwa é que os desejos, os sonhos e admiração que os bandidos causam nos jovens das favelas brasileiras também podem ser encontrados no “país de marrabenta.” Afinal aprendemos de exemplos.

Precisamos de um outro apelo que não seja o chavão “bandido sempre sofre” pois esse parece já não funcionar.

Precisamos de novos exemplos e uma estrutura social funcional.

PC

Cristianização de Eduardo Mondlane

2009-05-28T15:11:00.004+02:00

Matola, aos 29 de Maio de 2009

"Existe uma chave para a liberdade:
Pense!

Se quiseres ser um cordeiro, seja feita a tua vontade.
Não reclames, entretanto, quando fores servido em nosso grande Sabbath!"

Um velho dito pagão, do século XX

Querido amigo Egídio Vaz

Depois da conversa daquela tarde de sábado no encontro dos jovens pensadores na AEMO, não parei de pensar no papel dos heróis. Partia exactamente do papel da história, para uma sociedade como nossa, e o impacto que a figura de herói pode ter para a nossa auto-estima.

Podíamos debater sobre isso na tua qualidade de historiador que adora desafios sociais. Mas fui me perdendo na criação dos heróis e a preocupação que se tem nos últimos dias para a sua reinvenção.

Depois da independência, como se não bastasse a bravura dos guerreiros para se hastear a nossa bandeira como um Estado soberano, era preciso inventar nossos próprios “símbolos tradicionais.” E os heróis, principalmente das independências dos nossos estados africanos carregam essa áurea mística sobre humana.

A criação dos nossos maiores heróis, Eduardo Mondlane e Ngungunhane, não escapou a esse revestimento para que nos oferecessem como homens puros e dignos como mortais.

No entanto, a construção deles é feita em linhas diferentes também pela forma como viveram.

Se para Eduardo Mondlane há uma unanimidade, o mesmo não se pode dizer de Ngungunhane, visto por uns como símbolo da resistência nacional e por outros como um invasor e ladrão de mulheres.

Tenho dificuldades em imaginar se realmente os chopes podem considerar, na sua plenitude, Ngungunhane como um herói, se a volta da fogueira – se é que ainda existem fogueiras, e supondo que existam - os seus avos os contarem as violentas histórias do exército do império de Gaza no seu próprio território.

A construção de Ngungunhane como herói nacional foi bem mais complexa que a de Eduardo Mondlane. Primeiro teve que se fazer uma purificação do homem. Este ritual passava por o transformar de invasor, ou um colonizador de sul e norte de Moçambique a vítima da opressão estrangeira. Aqui deparamos com uma outra dimensão de “estrangeiro” que passa pelo reconhecimento da africana “dinastia de Gaza” como locais e somente os europeus como “estrangeiros”.

Transformando Ngungunhane num dos nossos passa a ser mais fácil a purificação. Ele entra triunfalmente para a nossa história como um símbolo de resistência.

Mas a transformação de opressor a herói não pode surpreender se estivermos a falar de um país que tem o mérito de celebrar com todo o fervor as suas derrotas como fazemos com Gwaza Mutine.

Com Eduardo Mondlane acontece o contrário. Como o definiu a professora Tereza Cruz e Silva numa entrevista que me concedeu para falarmos de heróis, Eduardo Mondlane “é uma pessoa admirável, um jovem que embora sendo de uma família real é pobre e modesto. Mas a coisa que mais me marcou era a vontade firme de saber querer mais, aprender, pensar e avançar.”

Para mim, sinceramente, apesar de toda a ornamentação que se coloca em volta a Eduardo Mondlane, penso, como também disse Cruz e Silva, que ele não precisa. Ele tem uma espécie de estatuto natural.

Mas é importante ver como se constrói este herói que lembra algo de Messias. Primeiro há uma espécie de profetização, não quero discutir se é mito ou não. Mas há uma espécie de anúncio do seu aparecimento que se assemelha ao que o profeta Natan revela ao rei Davi: “O Senhor fará surgir de ti uma descendência. Quando chegar o fim dos teus dias, manterei depois de ti a descendência que nascerá de ti e consolidarei o seu reino. Serei para ele um pai, e ele será para Mim um filho.”

Quanto a Mondlane, as narrativas tradicionais também colocam o discurso na boca – curiosamente – de Ngungunhane na hora de partida para os Açores: “Mas o rei um dia há-de vir e sairá de Mandlakazi”.

Não foi exactamente um “rei” mas alguns historiadores não têm dúvidas que Ngungunhane se referia a Eduardo Mondlane.

Nascido numa família nobre – filho de chefe –, no lugar de lutar pelo seu trono arrasado, curiosamente, pelo exército do império de Gaza, Mondlane opta por um percurso de salvação da pátria.

Como Jesus, que descende de Davi, renuncia esse poder pelo bem de um povo e morre para o salvar. Renuncia a boa vida que poderia ter nos arranha-céus de Nova Iorque para salvar a terra e os homens e acaba “crucificado” num livro. Os seus camaradas repetem “o seu sangue não foi em vão.”

Isso me recorda “eis o meu sangue.”

O importante Vaz é notar que estas imagens heróicas desempenharam o seu papel na construção desta Pátria Amada. Numa altura que atravessávamos a guerra civil, numa altura de apelo a unidade nacional, precisávamos desses heróis. Eles desempenharam cabalmente o seu papel.

No entanto meu companheiro, toda a estrutura em que a nossa história pós-colonial foi construída está a ser abalada indicando o fim da “lua-de-mel”. A revolução venceu e, sabemos nós que todas as revoluções quando atingem os seus objectivos morrem.

O princípio do esfriamento da imagem do “herói Eduardo Mondlane” já vem de há um tempo e penso que o Estado moçambicano se apercebeu disso e antecipou-se com a remoção da sua figura da moeda nacional.

Era a ascensão de Samora Machel.

Fazia sentido ir se buscar o primeiro Presidente da República para o oferecer a nova geração que pouco se identificava com temas como a colonização e independência.

Mas, embora se olhe para ele como o símbolo de boa governação, será que oferece a mesma unanimidade que Eduardo Mondlane? É discutível. Basta só ver o que um dos maiores escritores moçambicanos, Ungulane Ba Ka Khosa, diz no livro “Os Habitantes da Memória” de Nelson Saúte: “Samora Machel um nome de que, sinceramente, nunca gostei. Nunca gostei porque, a primeira vez que eu o vi e ouvi, tive medo. (…) notei que era um indivíduo com todas as características para ser um ditador. Se naquele momento, ele me apontasse com o dedo dissesse: “Matem aquele fulano” eu poderia ser um cadáver. (…) A partir daí nunca tive admiração por ele como um indivíduo.”

A ideia de “Samora ditador” é também controversa. Os partidos moçambicanos da oposição assim como alguns académicos procuraram o responsabilizar, assim como ao seu partido pelo descalabro económico do país.

Tornou-se frequente olhar-se para a adopção do socialismo/comunismo como ideia exclusiva da Frelimo de Machel. Sim, surgiu uma espécie de posicionamentos entre a Frelimo de Machel e a de Mondlane, supondo-se que esta última era contra o socialismo, marxismo e leninismo.

Mas é importante olhar para a entrevista que dá a Aquino de Bragança onde assume que o tipo de luta assim como o colonialismo que enfrentava obrigava a uma via socialista. Ele não esconde a sua crença no Marxismo-Leninismo.

No processo de heroificação o socialismo fica como exclusividade de Samora Machel. Há também grupos que dizem não acreditarem que Mondlane enveredaria pela mesma política, que não concordaria com as decisões tomadas depois da independência. Mas isso meu companheiro é simplesmente “se” e nós sabemos que a história não é feita de “ses”.

Ba Ka Khosa, não retira a importância histórica de Samora Machel, mas parece sugerir essa falta de unanimidade de que falava.

O que quero dizer meu caro Vaz é que os heróis devem ser constantemente renovados para se adaptarem aos contextos.

Os heróis devem ser renovados.

A celebração de 2009 como ano Eduardo Mondlane pode ter essa missão mas é importante ver como é que em pleno século XXI, na era da globalização, de mercados comuns, de HIV/SIDA e pobrezas absolutas, se pode aproveitar a imagem de Eduardo Mondlane como catalizador nas várias batalhas que o Estado tem que travar rumo ao tão almejado bem estar.

Aquele abraço.

Policarpo Mapengo

De Conversas Informais a Liberdade de Imprensa

2009-05-07T10:19:00.000+02:00

Para Júlio Mutisse
e todos que como eu
ainda acreditam no jornalismo

A vida é tão querida ou a paz tão preciosa
que devem ser compradas à custa da escravidão?
Não permitais, Deus todo-poderoso!
Ignoro o caminho que os outros seguirão,
mas a mim dai-me liberdade ou a morte.
- dos prémios Nobel de Literatura e Pullitzer, John Steinbeck
em O Inverno do Nosso Descontentamento.

Matola, 06 de Maio de 2009

Querido amigo Júlio Mutisse,

Neste mês de trabalhadores te escrevo desta minha Matola para te falar de jornalismo, uma profissão que aprendeste a admirar mesmo não sendo a tua área. Te escrevo porque sei que tu, como muitos amigos meus entre eles Milton Machel e Anselmo Titos ainda acreditam no poder do jornalismo.

Na noite da quinta-feira, um dia antes do primeiro de Maio, o presidente do Município da Matola, Arão Nhancale, convidou jornalistas para uma conversa informal. Olhe meu companheiro, nos últimos tempos, a ideia de “conversa informal” prolifera na nossa praça.

Esse encontro que devia ter servido para, “informalmente”, discutir se com o chefe do executivo da Matola sobre os problemas do município, analisar os aproximadamente 90 dias da sua governação e, até certo ponto, darmos uma assessoria.

Dizia que esse encontro se transformou claramente num campo de afrontas entre os jornalistas, cada um a tomar a sua posição que mais podia se comparar com trincheiras.

A discórdia meu caro Júlio vem, acho eu, do termo “conversa informal”. Para uns, como eu, é exactamente nessas conversas informais que temos de dizer aos nossos líderes o que está mal.

Sabes que apesar de elogiar sou da opinião que as pessoas, principalmente os nossos governantes não devem fazer coisas boas a espera de nossos aplausos pois, para mim, fazer tais coisas boas é dever deles. Mas, quando não fazem, temos sempre de os lembrar que não estão a fazer bem.

Os encontros informais devem ter esse papel. Como disse um dos jornalistas presente nesse encontro, “o presidente não nos chamou aqui por sermos bonitos ou termos olhos azuis.” Eu acrescento que Nhancale não nos chamou para o Mutchipe por sermos amigos dele com quem podemos beber uns copos falando das mulheres elegantes. Acredito que ele não precisa de nós para isso. Aliás, um assessor de políticos brasileiros já disse que “jornalista não é amigo de político” isto porque enquanto um quer informação outro quer fazer passar as suas ideias e a sua imagem de “bom moço.”

No entanto, Júlio, a conversa não avançou porque enquanto uns defendiam o aproveitamento daquele “informal” para mostrar ao presidente que nos três meses de poder pode se fazer muita coisa, outros queriam que aquele fosse um encontro de brothers. Lembro-me que um até perguntou em voz alta “vocês não sabem o que é um encontro informal?”. Naquele encontro tive a certeza que não sei o que é “encontro informal.”

Um colega meu, Serôdio Towo, que como eu não sabe o que é um encontro informal, elevou a sua voz para mostrar que descobriu a pólvora: “afinal este encontro é para comermos e beber?”

Isso é que é informal.

Uma vereadora, já na saída veio ter comigo para reclamar que nós – jornalistas – estragamos tudo porque aquele encontro foi marcado pelo presidente para falar e nós só tínhamos que ouvir.

Isso é que é informal.

Mas, meu companheiro, em condições normais nem devia me surpreender. Para quem esteve também no “encontro informal” do Chefe de Estado, Armando Guebuza com os directores e os editores dos órgãos de informação nacionais isto nem deve surpreender. Ali estava a nata do nosso jornalismo. O Chefe estava a espera de contribuições dos pensadores, dos que fazem a opinião. Mas o que ouviu foram ilustres figuras a sugerirem ao Chefe de Estado a preocupar-se com uma má sinalização numa estrada do Bairro do Jardim; outro começou por dizer que era vizinho do chefão em Magoanine e este devia ver uma rua cheia de areal lá no interior daquele bairro. Um outro, que até é jovem (que geração meu deus?) director de uma rádio com nome das costas do nosso país sugeriu ao chefão que tomasse medidas para que os jovens não consumissem aguardentes como Cabeça de Velho ou outros tontontos que se vendem nas zonas centro e norte do país porque isso leva a decadência juvenil.

Não digo que estes assuntos não sejam importantes mas… vaka hina!

Estes dois encontros informais Júlio, nos levam ao debate de liberdade de imprensa, de expressão e de tantas outras por aí.

É neste tipo de encontro onde podemos também influenciar como quarto poder.

Antes de exigirmos que nos dêem liberdade nós temos de saber fazer uso da mínima liberdade que temos. Quando formos a discutir a questão das liberdades temos de ter em contas aquela que nós temos pela simples condição de sermos homens e aquela que devemos ter por pertencermos a uma sociedade. Depis de termos noção disso temos de ver se sabemos fazer uso delas.

Muitas das vezes nós reclamamos a falta de liberdade quando somos os primeiros a sufocar as nossas próprias liberdades e por vezes sem necessidade. Por vezes sufocamos a liberdade quando estamos num palco onde podemos aproveitar com classe os nossos “15 segundos de fama.”

Um dia depois do encontro com Nhancale, um relatório internacional publicado nos jornais portugueses “Diário de Notícias” e “Público” indicava que “apenas 17% de população se beneficia de uma imprensa livre.” Tomando o exemplo da Itália que é um dos países de jornais em abundância, pode se dizer que há uma imprensa livre quando a maioria desses órgãos estão nas mãos Sílvio Berluscone, por sinal Primeiro Ministro? Mas disto Milton Machel já falou quando levantou a questão de aparecimento de muitos jornais.

O que quero dizer Júlio é que antes de exigirmos algo dos outros temos de saber valorizar o que temos. Naquele encontro voltei a questionar se ainda podemos dizer que o jornalismo é o quarto poder em Moçambique e se alguma vez foi.

Infelizmente agora não me parece. Agora me parece mais um quarto onde o poder descalça as botas para alguém engraxar.

Meu companheiro tenho de parar por aqui porque a carta já vai longa.

Um abraço a todos que acreditam que o jornalismo pode ser um quarto poder.

Cartas

2009-04-27T16:27:00.000+02:00

Meus Ilustres amigos,

Esta é a primeira carta que vos escrevo.

Escrevo para vos anunciar o surgimento deste espaço.

Esta é a via pela qual, regularmente, me corresponderei convosco, escrevendo cartas sobre diversos assuntos que a minha sensibilidade acusar como merecedores de vos "massar" com as minhas missivas.

Decerto não deixarão de vir cá levantar as cartas. Espero por vós

PC Mapengo.